tiempo atrás

Mucho antes de que el parque abanderase la inocencia del estado con la extensión

valiente de su indómita superficie, antes de que las rosas

reconociesen la preponderancia de esta nación ilimitada y su influencia

feroce, el arte ya había sido

superado por la democracia real.

Todos artistas desde la primera vez; ah, fiel conglomerado de circunstancias amables, qué identidad de oportunidades.

Bibliotecas públicas como la primera vez,

libros vírgenes abiertos de par en par por la primera página de su desenlace,

tímidos aún, recién horneados en la fábrica del pan. Todos pintores de avechuchos –en concreto

aquella del terrorífico príncipe sitiador de elevados monasterios– 

y no de palomas, retratistas autónomos

de la densidad humana.

Poetas generales autorizados por un comité de musas partidarias y una excelente banda de música,

lobos despellejados por la rima en –ido y sus concomitancias,

cavafis multiplicados por cero, extraordinarios hombres barbiluengos con mal talante,

hombres y mujeres barbitúricos y mutilados de guerra.

Sintiéndolo mucho, Jordan era la artista

fundamental y de mayor ergonomía estilística del equipo; su iglesia no desfallecía

de creyentes ni sus homilías se veían afectadas por la desconexión. Su obra equilibrada

conocía el detalle trémulo del cable tendido entre árboles siameses,

soportaba ingresos mensuales millonarios, cheques al portador, gratificaciones en especie, ofrendas y dádivas, era

carne de ovación sostenida, víctima de la clac.

Oh, sí, la democracia asesina del arte y sus sinecuras, exposiciones y grandezas,

sus recitales sutiles y su intercambio de banderines del club; fue la creencia absoluta en la capacidad

moral del individuo, su destino felibre, la inauguración de la casa de la moneda en cada casa,

el monumental cese del elogio (o del negocio) sin indemnización.

Y Jordan, que se bebía un zumo de grosella (ninguna grosería de por medio) bajo la rama estática y hogareña,

escuchaba el poema con el alma: las palabras volaban en circuitos

impensables y a veces, solo a veces, hacían una parada para desahogar su resonancia

en un verso cualquiera tocado por la leve flaqueza de la negación.