repertorio de silencio

No es para sentirla; pellizcar los platillos con dos dedos, matemáticamente,

subir el diapasón o actuar contra la monotonía de un vestido rojo. Ahora el agua rebota en los canales,

hay un espacio similar a Marte con racimos verdes y montículos pelados, el caudal de risa que traslada su pureza,

el sonido mercenario, religioso de la meditación; ríos de una aridez que se confunde con la lluvia,

acuna porcentajes de silencio, prácticas de saxo tenor, oleaje del piano y la madera

nueva, transmisores capaces. El poema se debilita en su concilio, entra en el repertorio y se conduce con arrogancia,

procede de una rendición y un trauma, es un tránsito bélico simple desde la soledad

a la ignorancia, del mutismo a la pronunciación y el pánico. Siempre.

Tiene miedo de sí; el verso tiembla

y su tremor alumbra un alumnado de insectos, una fecundidad de rosas tibias, abejas que picasen en las dianas del tiempo,

líquidas y tormentosas. El concierto proporciona oportunidades, estimula

relaciones, concreta visitas y violencias, valida términos opacos; compra topacios en el mercado negro

de una antigua república. Comparad el ambiente. Sin verso, desanima, parece decaído y postrado

ante una imagen sin gracia. Pero en cuanto la rima se adueña del segundo siguiente y tiñe de armonía la seguridad

simétrica del relato continuo que llamamos existencia, que vive para nosotros,

entonces, vuela el fuego que aligera las torres, se anulan los puentes en su propia distancia.

La poesía no se siente caer de la altura completa que suponen los cielos, su helada planicie, el desembarco.

Ni crepita ni se entiende, a pesar de la brújula y los relojes que consuelan la profunda pena de la noche, su oquedad,

innata. En esta tierra de profetas, ¿quién no lo es? Se conocen los vientos después de una sola

página de llanto, puede seguirse el rastro de una estrella

a partir de su manera de llamar a la oración, el tamaño de su dios o el vigor de su presencia, la alegría que viene

envuelta en un sedal de luz maravillosa. ¿Cuál será el destino del aire?, en este trozo del firmamento en el que sirve aún

el amor como moneda de cambio y los besos anuncian su palabra, la piel es un reclamo

poderoso para los ojos limpios

de la máquina.

Contra el deseo, se estrellan los planetas soñados en grave penuria espiritual, un estado

indómito del alma que no precisa duelo ni misericordia, se entrega con el azúcar espeso de su locuacidad, propietaria

de un léxico vulgar y un extraordinario don de lenguas. Está de oferta el verbo, su modestia lo complica todo;

a menudo hay en el espejo un dogma, algo irrepetible, el mismo

drama contado del revés, idéntica miseria referida desde un punto de vista precipitado y externo,

que no se comporta ni facilita las cosas, que muere sin necesidad de hacerlo y, sin haber nacido,

ya es parte de la nada creadora de mundos y tinieblas.