ciudad

La ciudad de Los Ángeles no está en la ciudad de Los Ángeles. Hoy reside en un lugar del arte,

en un valor positivo del parque, por encima del cero absoluto de la imaginación:

donde Angel no encuentra las palabras y las sombras diluvian como rocas de invierno.

Dios ha vuelto a nacer (después de una sobredosis). La ciudad es un pronóstico reservado a la naturaleza, actas creativas

recorren sus bulevares en busca del KRIT (pero solo quieren ver a Mara, tal vez sus labios solamente);

allí el poema se rige por un código turbio, un karma fronterizo que dificulta la interacción.

Todo el mundo escribe su poema en la ciudad de los ángeles, lejos de California y sus desiertos, al otro lado del océano;

entras en la barbería y ahí lo tienes, alzándose amenazador como una situación embarazosa,

como un tebeo de los años sesenta, un disco de The Pretenders, con la misma

voluntad desestabilizadora y esquiva.

Angel comete su pecado en toda regla, con todas las de la ley; deletrea

un premioso contraste, disimula un dolor de espalda categórico, financia la teoría de la seducción con un parpadeo

pudiente y un signo de la cruz dibujado en la tierra, un corazón cogiendo

altura, arrastrado por el viento suburbano. El milagro se tambalea porque siempre tiene prisa por salir

a escena, es un término veloz, visto y no visto. Ella queda asaeteada, calcinada, abandonada como una mascota

demasiado real, queda como Juana de Arco, una mezcla entre Teresa de Jesús y Keny Arkana, entre Noname y Beyoncé;

¡ah!, su presencia inspiradora contribuye a idear un marco sofisticado para la reacción.

El drama se torna epistolar o cobra un cariz extemporáneo, toma distancia con las malas

decisiones de algunos fantasmas recalcitrantes. En concreto. El ambiente dominado por un espectro de barba bíblica, blanca

hasta la indignación, una figura deprimente, autorizante, estereotipada. La náusea de la prepotencia

con su admiración incorporada, su legión de críticos mansos y veraces; mágicas teorías

estiradas a lomos de un grave intelecto.

Una conspiración a cada paso; desde la rama polar, en su divisadero favorito, como desde el balcón

preferente, la platea de la calle ciento cuarenta y seis, otra calle más al sur todavía, más al fondo de la luz

(en los antros desaparecidos de Dickens). El poeta sin buhardilla, sin París, sin Nueva York, restringido a su aurora

de la ciudad de los ángeles, materializándose en un altar del arte, fuera de lugar, a la espera de una revelación inadecuada,

el cromo que le falta, la soberbia interpretación de una actriz de reparto (en el papel de J). Estad seguros:

la ciudad ha expirado en un semáforo en rojo, no cree en su color. Era de noche, y el tiempo se había declarado

tiempo de silencio, y el espacio se había vaciado de instrumentos. 

Y la noche acababa de empezar.