ardan las golondrinas

París es el lugar ideal para fracasar en la vida.

David Foenkinos (La biblioteca de los libros rechazados)

Pero Jordan ha estado en París cargando con el muerto. El parque es tan enorme que tiene

su elíseo y su galimatías. Varios grados de la esfera,

meridianos completos, ecuadores en lata. Mundo, lo que se dice. El mundo se ha fracturado la rodilla,

sangra pecados por la existencia de dios, rima fumatas blancas, árboles de humo; un público insistente

asiste a la generación de la rosa, 

verso a verso.

París se contrapone a tanto gesto, aguanta de rodillas hasta el décimo asalto, te mira por encima del hombro. Estar

en el infierno es más distraído: uno se conserva mejor. Tras las rejas

continúa la representación cambiante del fracaso, su manojo de hipocresía. El tiempo

maneja la verdad con destreza, llena de hipérboles la realidad y la mastica durante una milésima de buen comportamiento.

Gombrowicz era el rey de comportarse,

podía pasearse desnudo por un recital de piano y la gente aplaudía entusiasmada la tiranía de la moda;

como Keats, podía declamar de corrido un poema anular al estilo de Browning,

conocía la etiqueta propicia, la class disciplinada de cruel naturaleza, el acoso

infantil y sus estados.

Por cierto que Jordan se juzga con benevolencia, su mirada es un cuchillo de algodón,

fuma cardúmenes de hierba, vende espuma en un tarro de lágrimas. En su casa, las burbujas se cierran con el estruendo

dorado de las lamentaciones, hay una ley de oro en su manera de batir las ventanas del pasado. ¡Prohibid los espejos,

condenad los balcones! Ardan las golondrinas en la viga maestra del crepúsculo.

El poema vuelve sobre sus pasos porque existe un milagro al pie del horizonte. Es su manera de acumular

dilemas, montañas de pronósticos, huecos absurdos donde dejar

caer un enfermizo retrato de la noche incendiaria. ¡Es tan moderno el corazón

del fuego! Tan rápido se alejan las cenizas en alas del ramaje o en brazos de algún ángel

carcomido por el remordimiento.

Precede al pálpito un beso destinado a morir en el mirador de las estrellas; el Bosque de Bolonia asciende

–sespiriano en el fondo– por una escala mágica hasta la compasiva frente de la bella muchacha,

allí despliega sus banderas de azúcar, su blando itinerario. Al término del aire,

se comparte el aliento con las flores  y, en un arco triunfante, la escarcha dibuja un panorama de incierta algarabía.