un lago como tú

 

Ella –como un Ángel– tiene la mirada (sumida) en el Oriente, un desarraigo, una llamada oriental, religiosa,
alta como una cumbre del Himalaya, tan nítida como la nieve pura, el centelleo de la nieve tersa –trazo
romántico del personaje–, una altura que se arranca con una extravagante velocidad de escape
de la historia.
 
Como un Ángel, lanza a canasta, absorbe una porción de inasequible entrenamiento; bien,
es la aristocracia del Olimpo, bah, ostenta la mayestática representación de la finezza.
 
De fondo, una palabra imperativa, la melodía de los años seguidos a rajatabla por la vida; ella
recupera su imagen, oscila entre la filantropía y la esperanza. Tiene esa cara de buena persona, esa vitalidad
aerodinámica, sacada de unas air-jordan recién estrenadas, remasterizadas con una gota de sangre.
 
El viaje ha sido arduo (no en tren), el avión
contaminaba el recorrido, asustaba a las aves, resultaba disuasorio como un arma de destrucción
creativa, tan divergente. En el aeropuerto, una retahíla de moderaciones,
simplificando la naturaleza de las cosas: (como si fuésemos) libres ahora.
 
Ahora somos libres, leemos la memoria de la gente, nos introducimos como un agente
secreto en las lecturas positivas de la comunidad. Este Ángel –que no es–
transita sus libros viejos, sus artículos visibles, pasa las páginas dormidas durante siglos, Turgueniev también.
 
¡Nunca habréis encontrado a alguien con un lago en los ojos? Tal vez. Ella tiene
un lago en la mirada, un lago frío como Walden, ah, y sin ningún motivo las nubes
rebotan en la superficie helada, las piceas engatusan al musgo, la hiedra se evade de la instantánea formal.
 
Ganamos el partido por los pelos. Ella sonríe un poco, sus manos
atraviesan el silencio, más silencio y más revelación, una secuencia solo al alcance de la soledad
más intrincada, más salvaje. Sus ojos vuelven a decir que no, pero está impresionada y requiere
una gota de nostalgia, algo de amor.

'Morning in the Adirondacks',
Sanford Robinson Gifford