la herida del francotirador

Veloz, la poesía llega como un disparo al corazón. Pero no es poesía,

es un disparo al corazón. Todas las mañanas sale el sol para las minorías. Jordan vive en un país de minorías

(la mayoría ha muerto), un estado de embriaguez. Todos los días sale a la calle y deja que el sol

broncee su memoria, alumbre sus vagos recuerdos

como una madre. Y allí está su madre estrafalaria, con sus documentos bajo el brazo,

justo antes de morir.

La poesía dispara desde la copa del árbol acertando en el pecho a los viandantes, pero no es la poesía,

sino un francotirador. Ah, una ligera contracción semántica: es la policía

desde un balcón acondicionado, una esquina sorda de la mente social.

La sociedad se mentaliza, discierne. Mientras entierra a sus muertos. Jordan se aburre y pone cara de funeral; sucede que su madre

ha muerto en un distrito irregular (del parque), un día cualquiera. Y su entierro fue un reguero de jazz,

chisteras y baile sincopado, la conmoción del ritmo que abate imágenes y desinfecta surcos

cerebrales, se mueve por el río Mekong del pensamiento en una lancha rápida.

En el piso franco, el poeta no quiere delatar a nadie (por eso escribe con letra invisible un poema invisible

que no se debe leer). El inconsciente colectivo se ha compaginado y anda

tomando birras hasta las tantas, internándose por tramos prohibidos, lenguas de fuego. Vuelan libros abiertos que vienen

a caer del lado interesante. Y se entienden las cosas del revés. En un lugar de Shakespeare: “el mal que hacemos

nos sobrevive”. Es el esquema y hay que ceñirse a él.

Jordan no hace ningún mal, y está descalza doblando las manitas en sus puños de oro. Vibra

como una radio-fórmula atiplada, su antena fija en una voz del espacio que no habla de amor. El amor

ha respetado su cara de ángel, esa forma de mirar a las estrellas sin término medio.

Parece que las almas matan más que la belleza, son preciosas hasta cierto punto. El p(r)o(f)eta ha perdido la razón:

cree que no hay vida para la rosa más allá de los idus de marzo. Las balas sobrevuelan el verso, ¡oh! y la resistencia

es dulce, adquiere un significado pleno ante la fuerza

de la sangre, frente a la realidad que se compacta en el tiempo como si obrase un milagro cualquiera,

como si no fuese un día especialmente propicio para intervenir.