star system

Cuando había un cuerpo de policía y en los restaurantes te ponían la cuenta encima de la mesa,

podías contar palomas, subir escaleras de incendios, trepar a la casita del árbol,

escalar una pantalla acústica. Luego fueron tirando las tapias a mordiscos,

se fue cayendo el mundo de espaldas como si le hubiera puesto la zancadilla

otro planeta. Antes, el aire pertenecía a las corporaciones, ahora es un producto sofisticado que se mantiene en pie.

Antes, el agua costaba un potosí.

Jordan bebe un líquido acuoso y se marcha sin pagar. Ah, la rodean

sus amigas. Su constelación está formada por una pequeña escuadra de princesas

destrozadas, como E. Ninguna de ellas se ha puesto nunca un vestido; solo Jordan usa un vestido blanco para fabricar

entidades poéticas sutiles.

Ese reloj de arena de Borges la persigue por doscientas mil esquinas

sucesivas a causa de la promiscuidad indiscriminada de la ciudad antigua que reverdece

de hierba protocolaria. Árboles incontables como barriles de petróleo para calentarse las manos;

el barrio acaba por engullirlo todo, sus bocados son profundos, automáticos y difíciles de digerir.

Hay un pasaje de humo, el pasadizo eterno por el que salen las novias.

Jordan ha puesto música negra (in memoriam) en el altavoz de la fábrica, lee novela negra con pretensiones de obra mayor:

judíos en Alaska jugando al ajedrez.

Aaliyah dura más de un siglo –¡qué pensaban? Es el estereotipo reservado a la deidad, funde

páginas de estilo con un tope de cadera, su cabello flirtea con el anzuelo del futuro,

edifica nuevos horizontes para el tiempo.

Entre amigas juzgan el poema con severidad, oscilan en la crítica mientras bailan de prestado la canción del milenio,

mientras el parque se ha hecho de noche al descuido, ha tomado una decisión

equilibrada (y los monstruos gozan de magnífica salud). Jordan recita con su voz del rap, no es un trámite:

preferiría no hacerlo. Las palabras son derivadas, todas fracasan un rato y vuelven

al redil algo cabizbajas, dejando una estela sin eco, un rastro de inexactitud.

¡Manifiéstate! –le reclaman. Y el poeta se luce, aparece por un brocado del paisaje, trasegando campo en todas

direcciones, vagueando la respiración. La balada reconoce ahora su mejor

partitura, el ajuste fino de su melodía. Jordan reposa después de volar: resulta que los ángeles

existen por encima de dios.