castillos en el aire

Fuera del parque hay

códices, fortunas, castillos en el aire. Depende de si hay alrededores o no, otras avenidas

desiertas, otras bibliotecas. Es el secreto mejor guardado del tiempo: fuera del espacio

inhóspito, otro lugar, más espacio adonde

(hu)ir.

La mañana supura tentaciones, Jordan escupe sin rostro, oculta su belleza y un ojo a la virulé. Antifaces

vienen bien; el sol sumerge su corona en ese dulce baño tibio de la atmósfera,

rifa tempestades entre la geografía. La luz abdica de su antigüedad,

tan vulgar como una postal de entreguerras;

las chicas acuden al ocio con las manos en los bolsos de prada, la lengua afuera

pronunciándose en lento castellano:

un poema visual.

Otro poema y basta. El poeta está en la rampa

a punto de bajar de golpe, algo como una lágrima de la naturaleza. Arden sus palabras en un bosque

lejano, letras sin camisa, sílabas cluecas.

Es en el gesto donde se deposita la fragancia. Se acumula la forma. Jordan tuvo una carreta

y se fue de caravana. En su momento, escaló un farallón de hierba por atisbar el nítido

horizonte y su garaje, su caverna; en tal divisadero reconstruyó su ambición:

hectáreas de pantano, nubes a su servicio, líneas mágicas

sobre el extrarradio. Luego, un bálsamo discreto, un vestido agónico en su albedo

(zurcido por los ángeles negros de la sexta galería).

Fuera de campo hay: escasamente, un gato balanceándose en mitad del instante, hecho de celuloide,

materia videográfica, el héroe gatuno de algún cómic, don gato hecho de alambre, hecho de hambre

y cubos de basura destintados. Un gánster destinado al otoño,

con su propio pensamiento revolucionario, igual que Papa-Lo.

Ahora el artista no se baja del árbol, tiene miedo de la policía

política, que lo acusa. Alguien le lleva fruta y le da de beber, gente del rap.

Jordan advierte la homilía celeste y profetiza un campo de revólveres (rosas para tanta cruz). Los pájaros

abusan de la paciencia del sistema, qué infatigables

hurtan el oro del silencio.

Matt Black