Saxberger en el cubo de la basura

¿Y si Jordan no lo quisiera? (a quién?). Al poeta. ¿Y si el milagro no                ?

El poema no contempla esa disminución, dicha disyuntiva, no considera ese espaldarazo inverso. Ah,

tenemos a Saxberger en esencia haciendo pinitos ridículos en el cenáculo

juvenil, excitado ante las atenciones de la actriz madura,

madre artística,

crítica mansa.

Nos encontramos sobre el escenario ideal para la representación de la impudicia

sentimental, el sentimentalismo. Noname Gipysy suena

despacio con esa resolución inmediata de mil píxeles guapos (la verdad es que no necesita a Chance). El poeta

(Saxberger) quedó encallado en Nas. Por eso Jordan

observa sus progresos sociales con cierta resignación, indisimulada

alegría y fomenta la fobia, es decir, el ansia renovable, esa energía del montón hueca de contenido,

cuántica en el sentido metaliterario del término, esa carencia

estricta de sorpresa y seducción política, de ilusionismo y poesía real.

El parque no ayuda, no ayudan los vítores bajo la fría ventana ni la coba, el elogio

difuso y coyuntural. Gris dibuja su enorme presencia disuasoria

y ya está. Contra el trapecio sudoroso de la noche, la bestia engrandece su leyenda, fabrica nuevas

aventuras en el inconsciente selectivo del gang.

Si Jordan no ama ahora, no es porque no. Si tal vez amara un verso

minúsculo, de quita y pon, una sombrilla en el lenguaje cegado por el sol, una manada de letras

regida por el canto. El espectáculo sería: Ella Dueña de sus Labios.

El poeta es Saxberger y se le nota el frac debajo del oído, se le notan de lejos las viejas ambiciones, esos andares

patos, retales del paso noble, aquel uniforme prusiano en la materia que volaba las rimas

como si fueran profundas carcajadas del arte, fincas de retiro donde escuchar a Bach o tropezarse con un Goya

indescifrable, donde ser de golpe el príncipe y el moribundo, la enfermedad y el éxtasis.

Vemos al poema de amor volando en círculos bajos, cuervo americano, seriamente

perdido, exmarine, exboxeador, extenuado y bueno para nada. Basura blanca en el cubo de la basura de la vasta

cultura desbordante. Y Jordan que recuerda y vuelve,

luego se va del todo, pero vuelve

y su corazón derrama un prodigio de sangre encantadora, una forma

de sangre que se mueve con el crujir del tiempo y guarda relación con la confianza,

es coherente con el aire que inunda los pulmones al trasluz,

la boca de palabras nunca vistas,

las manos con el oro de la música

y el verbo.