¡a ver el hielo!

También en otro lugar, otro campo. Donde los edificios se masturban en realidad, estiran su aparato,

son rascacielos perennes. Donde la bestia fluye despavorida, la hierba

dice ‘campo’ sin que le tiemblen las plantas, el ángel

tiene sed y duerme boca abajo.

Fuera del parque el frío es pegajoso, el agua se congela en perlas de silencio, los ángeles conjuran el fuego

del volcán; la bestia dice ‘ahora’ y es un momento agridulce, como para pasar a la acción, para reaccionar.

Fuera del parque la derrota compite con el hambre, el campo

reverdece boca abajo; no hay un tren que llegue tan remoto, que alcance tanto sur.

Venga, ¡a ver el hielo! –dice Jordan en un parpadeo

porque no ha salido aún, sigue mirando a través del espejo, despejando ondas gravitatorias de verdad, la expansión

de la belleza condensada en letras diminutas, tan cursiva.

Trece metros de nieve. Crece la nube que forma todo ello y descarga una lluvia de billetes

color salmón sobre la Luna. Esta tierra es tan pobre que ha desterrado cualquier sucio-amor, cualquier amor siquiera:

la menor proporción de un beso quizás haya sido desviada a otro tratamiento. El polen

ha empezado a brincar desde la superficie del verso. Fuera del poema,

las rosas languidecen como tapices de espuma, riman con la ilimitada fe de un muerto, tan solas.

Jordan dijo: ahora y una rosa formó su barricada, levantó las manos y se dejo morir,

quiso morir sin sangre entre las hojas. Mientras, el ángel cantaba su melodía un poco por cantar, un poco

a ver qué alma, dejándose caer por la pendiente maliciosa del ritmo como un director de orquesta interactivo.

Y el amor se mostraba como fuera en aquel otro lugar escandaloso. Era en otra dimensión

gigantesca, alta para no ser percibida, ancha igual que el mismo universo lejos de sí. El amor era un animal corriente

con sus venas hinchadas de sangre azul, su carmesí violento

y su mazmorra. Sacudías una alfombra y saltaba una declaración, un anillo de pedida, un vestido de novia,

doblabas una esquina y el mundo perforaba su pasado en todas direcciones.

Entre personas felices que acordonaban palabras, el poema reformaba su instinto. El ángel tomaba velocidad,

y era vertiginosa el agua. Retirados de dios eran los días, y las mañanas eternas transformaban

el tiempo en rollos de prosodia, los mitos en fonemas. Por ese lado, Jordan

compartía su acento y su cerveza con los pesos pesados del infierno. Detrás del aire, había dónde hurgar:

modestos edificios espigados en una estimación de la elocuencia.

Reverie Foto en Berlín.