una forma de pena

El dinero lo es todo, tiene forma de pena. Ahora, la juventud del parque ha reconsiderado

su postura acerca de la plata. Tampoco se paga en verso, hay una sensación de falta de interés, el crédito

por los suelos, las palabras que vuelan sin motivo, pero no desde las torres,

planean un atraco perfecto al oído de la noche. El día es siempre igual que ayer, y ayer es

idéntico a sí mismo porque el tiempo ha devenido

espejo y las horas pasan dentro de un orden.

Solo el humo es indicativo verbal de la potencia colectiva. El frío

congela el aliento y las hogueras florecen como rosas nocivas, rosas furcias

habituadas al intercambio y la fluctuación. Jordan (¿de qué la conocemos?) sorbe un puchero,

hace un puchero y una estrella se apaga en qué constelación, dividida en paraísos, cortada por el mismo patrón

del infinito. Ha llorado una vez detrás del árbol

donde el poeta depuso armas y enseres, alma y corazón.

¡Desahuciado de un árbol sin caseta ni nada! Sin trastero, garaje ni calefacción, sin rosas en el alma,

ni tabaco de liar. Se iba a tomar un café al cubo de la basura –si lo hubiera.

Y los chicos formaban un círculo alrededor del fuego,

fumaban hachís apaleado, vendían rocosas placas de un cuarto de kilo (aproximadamente)... Ah, nadie

compra hoy. El dinero ha desaparecido como si fuera un libro alucinante.

La verdad es que se escuchó un poema por el altavoz y allá acudieron las muchachas,

Jordan entre ellas, los muchachos: todos ariscos sin distinción. Jordan tan bella

que se quedaba rezagada escuchando sus pasos, lloviéndose en las manos una lágrima firme. El poema reñía

con la esencia, sucumbía al modo de pensarse, se peinaba para atrás. Cuando el coro

llenó el aire de su acento y las canciones reverenciaron el tono de la soledad, fueron

cortadas por el mismo patrón del infinito que había silenciado las fábricas años atrás, nació el estilo.

La belleza ya no estaba en el escaparate, ni se la fisgaba ni era reconocida en el centro orbital de la manzana,

se movía hacia adentro con un pequeño exceso de velocidad, una aceleración

ensimismada. Las paredes escuchaban entonces la confesión de la luna con los brazos abiertos. La verdad

es que el poema retorcía el ánimo de los oyentes. Solo ella vibraba como un labio,

hermosa en la pura extensión del pensamiento, como una estrella de luz imprevisible.