deudas de luz

A punto del trance, el arte es una providencia de apremio:

unos pagan al contado, a otros les embargan hasta los muebles de la casa vacía. En el aire está

esa música difícil, la melodía escasa. Sin la ayuda del Ángel

es complicado llegar, las palabras amortiguan su manera, los bálsamos no riman, los pedazos

rotos del alma no componen un mensaje probable, no cooperan;

es difícil, complejo como una ecuación interrogante, la música dificulta la raspadura del verso, el paso

honroso hacia la melancolía

y el hogar.

El barrio se comprime de noche, bulle de sombra, se arrodilla

delante del neón. Las chicas llevan una cuerda para amarrarse y no desaparecer de pronto,

suben el volumen de la farsa. Lo suyo es una carnicería

de relojes de arena, un batacazo de colores puros.

Es el unobtainium, el pálido tesoro, el destino vestido del revés,

desnudo a las tres de la mañana del sábado; (pues) sus manos paladean un radio de sangre,

sus ojos viven, protestan por la escalera del Bowery, digieren la longitud variable de la buhardilla original,

su bajo techo inmóvil, el cauto tragaluz adormecido.

La luz ha practicado su arrullo, ha desnortado la conciencia

cósmica de la pandilla. Destiny fuma apoyada en el capó, retorna a la niñez de su futuro

andrógino, sentada en el blanco pupitre de la escuela, en la primera fila del jéder,

escondiéndose del cielo, de una voz y una regla. Sus ojos centellean un ciclón de auroras inservibles,

todo un lujo de velas saturnales. Son sus cosméticos y su carmín tan verde,

tan goloso como una madrugada en Philly, una escapada al desierto de Sonora. Luce

anillos de oro, collares de oro como Ama Lou. La luz es otro collar de oro en su mirada.

Es así. Las frases cortas molestan lo suyo, arrojan oscuridad,

pontifican, pero aquí está lo inobtenible, demasiado correcto, aprobado por los pelos, lírica

atrofiada, lírica contante, borrones superiores de un imborrable

proceder. Ella, que ha corregido el rosa de la rosa, ha desalentado el corazón del rey. Por el Parque

andan los chicos con sus buenos modales, al resto los ha despachado el KRIT. Hasta

Jordan ha bajado a la calle con zapatillas nuevas a ver el sol, solo por ver el sol,

solo por ver cómo reparte puñetazos por la espalda.