Sangre por todas partes, roja y pura,
y cada vez más crónica y más roja,
más fresca, más espesa, más oscura
y más del corazón que se le antoja.
Sangre de todo el cuerpo, sangre viva,
esquivando la muerte a borbotones,
en busca del aliento que la esquiva
como un ciego detrás de sus visiones.
Sangre de la manera en que se muere,
cuando se exhala el estertor profundo
y el aire es un relámpago que quiere
reducir a cenizas todo el mundo.
Sangre como es la sangre, luz de fresa
que ilumina la noche en carne y hueso,
ligera como un alma que no pesa
pero inclina la tierra con su peso.
Sangre que es un silencio en desbandada,
chorro de voz que irrumpe en el vacío,
fundidos el fragor de la riada
y el rumoroso pálpito del río.
Sangre que deambula por los ojos
e inunda los recuerdos de futuro.
De pronto, los colores son más rojos
y el blanco de los ojos, más oscuro.
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