desterrada

Dicen: hemos visto su corazón; su corazón era una esfera transparente

donde un alma llamaba a las puertas de la luz.

Jordan reflexiona sobre la belleza, su gracia desterrada del reino, acostumbrada al peligro. El parque

es (la) ciudad, es apetecible, es neutro recorrer el barrio y encontrarse con una hilera

de huertos asfixiados en la bruma de smog –obsequio de apátridas triunfantes.

Los poetas se masajean el ego, pero bajo tierra. Es de muy buen gusto

reconocer las provocaciones, hacer frente a la sierra mecánica de la cuenta atrás, intervenir las nubes

con la paleta morada del peor paisajista de la historia. Es de mal gusto reconocer las privaciones de una vida,

esta vida moderna embebida de tragos amargos como fotografías sin arreglo, retratos amables de Walker Evans:

familias entroncadas con el polvo, hondos príncipes de la prosperidad y el viento.

Ella es la mejor, posee el don, el estro mayestático, la aritmética que da,

el balance inconsciente; su figura nada

oculta, a nadie sustituye, carece de máscara y posición analógica; oh, mas frecuenta espectáculos y masificaciones,

recita complots y conspira contra la república. Su poema reside

en la rama más alta a ras de suelo, al límite de la verdad.

La belleza martiriza porque un ángel lo ha decidido –y contra ella (Destiny) no hay manera. Pueden

hacerse planes, construirse palacios olvidados, playas concurridas y zonas de contacto: su espejo es

todo el cielo y contra eso

no se puede luchar.

Ah, pero la poesía engendra su espacio en el espacio, su loma y su pradera, su minoría

de césped repeinado, su plastificación argumental. La poesía no es aquella

gárgola cargada de futuro, ahora está plagada de recuerdos, dispara cáscaras de naturaleza, presiente lo que nunca ocurrió

y aguarda su catarsis mientras arrulla mañanas soleadas, noches bárbaras.

Jordan es tan bella como un relámpago tras el silencio, hermosa

como el himno bastardo de la sangre, voz que alimenta

efímeros jardines; pues su destino es el arte, y lo va profanando a dentelladas de fuego, como si el suyo no fuera

el oficio más honrado del mundo.

anatomía forense

Como el placer de arrancarse una postilla, los chavales tratan de explicárselo a Destiny

y ella los mira con los ojos muy abiertos, pero no recuerda. El alba ha trascendido el horizonte y las series

luminosas del sol han dado paso a una verbosidad de la naturaleza, una incandescencia

de la hierba, el florecimiento lógico del campo en toda la extensión de su espesura. Lo que supone la intervención

crítica del demiurgo y sus batallones de limpieza. Es de suponer.

El KRIT insinúa su obra como un profeta melancólico: hay retazos por aquí y por allá, existen

copias manuscritas de su proceso autónomo, palimpsestos y otras cabezadas de la literatura.

Ha aparecido un arco que no marca ninguna hora

conocida, es una puerta espacial o el pasaje a un mundo mejor. Una locomotora podría aparecer remachando

humo y señales bíblicas hacia el panorama, conteniendo la respiración de los cuervos. El ruido

podría ser un rap antagónico prologado por un maestro zen, la alegoría del silencio.

Hay un carrusel de ventanas que se cierran, balcones que no albergan ilusiones

culpables, ni han sido hollados por la planta curiosa de una heroína romántica, es decir,

no han sido descritos en cualquier idioma, ni vociferados en escena,

ni puestos a secar entre cuatro paredes. Miradores que fueron de grandes decepciones, terrenos sin peinar,

libros ordenados de mejor a peor, voces sin remedio.

Oh, Destiny detesta su propia belleza abominable, el mero impacto de su melena oscura en la materia fértil de los sueños humanos,

sobre la miseria que caracteriza las emociones, el nicho corrupto del amor. Su cuerpo

es de un tamaño semejante al de una montaña, sus manos como arrecifes de roca limada por el viento,

sus pies hechos al dominio del hielo y la cellisca. Tan diminuta cuando cruza el firmamento, como deja de verse

durante un segundo, ave de luz y sombra, límite inabarcable.

No recuerda, tiene todo en qué pensar; pues ha vivido. La banda sonora del parque

transmite en la frecuencia indebida habitual y las chicas sintonizan sus labios con el paso del tiempo, aplican sus oídos

al aire que se muere de vergüenza, debutan en el credo de la sangre. Ella se remonta al falso brillo del primer

trofeo, la primera llamada al desencanto, el primer beso hasta la náusea, y solo allí concibe

la presentida forma de su mala conciencia.

una ojeada por el hueco del arte

Destiny contempla su conciencia (contempla su inocencia: es el poder del ángel); su conciencia,

artefacto despojado de humanidad, de experiencia y memoria. Solo en el parque, solo en la nave

gigante camuflada de verde original, tomada por un escuadrón de gorriones ingrávidos, casi divinos.

Después de tantas traslaciones, el ángel consigue la sabiduría,

puede ver, uno tras otro, una cadena de universos que se aniquila en el tiempo. Ahora se hace

pasar por una muchacha más, un ser pacífico, aunque sus ojos

quemen y su boca derrame la ambrosía candente de la perfección, su poesía

sea parte de la noche.

En el parque, encuentra personas confinadas en islas de conocimiento, titulares de sombras;

un poeta en su rama –loco de amor–, la cabeza vuelta hacia el espejo del agua, las manos quietas como pájaros

muertos.

Jordan en su balcón, deliberadamente sola, fijándose en el juego de la magia, en el hueco

del arte, en el secreto que esconde un metro cuadrado de tierra: su jardín. Las palabras escalan por su pecho

mimoso, su piel de caramelo, su reloj a la hora de cenar. Hay un poco de sangre

perdiéndose por su garganta, debilitando su cuerpo respirable,

su carne fotográfica, su manía (de amor).

Destiny desmenuza en su interior la respuesta que a nadie convence

antes de lanzarla como una bola rápida con el efecto de su brazo izquierdo, la vigorosa curva de su mirada

nueva; la verdad está en alguna lápida, por los suelos

y no en el aire que inocula el veneno tumultuoso de la vida, y no en la música

edificante de la lluvia (que

caerá).

Pulcra, nuda esencia, leche materna, lengua materna,

conciencia desterrada, una imagen revoltosa del cielo (no de dios); el alma se ha volcado

en la metáfora, se ha poetizado en exceso. El alma es un contraste que perdura, la confesión de un niño pequeño,

¡oh!, y la malicia del verbo.

Pero el arpa ha conquistado el silencio como una novia muda, ha hablado

en el idioma de la forma intacta, su voz, tan pálida como un lamento, el profundo quejido de la soledad,

cierta profesión de la materia. Algo turbio que acecha la exactitud

coral de las campanas, ese punto animal de los espacios cubiertos de nostalgia,

algo sucio creciendo en el milagro de la resurrección.

cada ángel en su habitación

Descubrir un túnel, ferrocarril subterráneo hacia otra

zona liberada; pues la conciencia continúa su periplo urgente,

sin interrupciones ni tiempos

muertos.

El poema (¡quién sabe!) lo va diciendo, anda diciéndolo por la calle ancha,

subido al carromato de los enfermos, en la cola del pan,

está en la puerta del hospital gritando un nombre que no existe.

Porque nadie lo intuye, nadie tiene ese momento de lucidez y angustia; ese

movimiento de la sangre aterrorizada que corre y se detiene,

remisa como una respiración intolerable.

El cielo ha vuelto a liderar una revolución; ha sido mirarlo y desatarse. Ella ha iniciado lentamente

el escarceo, la levedad del cuello ha concretado su ápice, unos ojos han retirado su velo y la idea

se ha abierto paso a borbotones. Su belleza ha provocado el seísmo, la reencarnación de la verdad;

y hasta los besos parecían traducibles, legibles entre tanta poesía, alcanzaban potestad y régimen,

mostraban su intolerancia a la desilusión como dando un paseo por el parque debajo de casa.

Cómplices de la pureza, los árboles controlan una extensión viable de césped o inabarcable de Hierba

(que también vierte su voz histórica). Desde el sueño, Jordan atiende a sus héroes odiosos

y no es que no la atrapen, no es que no le agrade la pulcra cadencia de las bases, aunque prefiera un cuerpo a cuerpo

sin alma que ocultar.

Incluso el Ángel (Destiny) ha sido invitada a la consternación del paisaje; y no hay ocaso que lo ensucie,

ni frágil textura del espacio que no prevea una solución de compromiso. Cruza las manos, no en oración,

sino en signo y protocolo innatos, certeros e inasumibles, nada humanos; pero

sus dedos anulares, sus pulgares, sus corazones sin corazón, sus dedos pequeños y regulares que invaden la noche

de estrellas sin comienzo, que se recuperan después de la batalla y giran siguiendo un algoritmo de mediocridad o un número

bajo, que contradicen el principio y hablan de la sociedad de las galaxias, una multitud de planetas

habituales, todos repletos de habitaciones de hotel.

Chirría el universo entre la diáspora: Star Trek tiene razón; no solo existe una Vía Láctea,

sino muchas, cada una con su épica grupal, sus enésimos soles moribundos, su singularidad involuntaria.

Frente al espejo, la lucidez es un párrafo inexacto, la mirada, un tránsito,

un gambito de dama. El tiempo permanece y es lo justo, es un complemento acaso innegociable.

Destiny escucha el mudo crepitar del fuego y olvida para siempre que es un ángel, que la vida

consiste en apagarse y despertar sin miedo. 

noticias del s. XX

La ciencia ficción ha sido traicionada, pero no es ciencia,

sino artesanía lo que fluye en cuantos de memoria, discretos sablazos neuronales, ríos

familiares y eternos donde acuden las Musas sin pintar.

Drogas de color pastel, plumas elegantes de Vurt, metanfetamina para leerse hasta los anuncios por palabras

del periódico, toda la letra pequeña del contrato infernal. Este es el pobre poeta,

su día a día agónico y agnóstico, su pobreza bajo el nivel de la pobreza, aquella melancolía

difusa curtida en la depresión y el aggiornamento frustrado.

Milagros, hubo: monasterios de rocosa planta saltaron por los aires,

aparición de yonquis espectrales, heridas mutuas que sanaron por principio. Princesas sin cuento. Y siempre

una muchacha, su vestido blanco, su cabello negro, ojos como

minerales en lucha con la tierra, labios como figuras de póker enclaustradas en cuadros de Gauguin. El poeta

y su chute de speed (ese narcótico en ruinas), su lanzadera espacial.

De vuelta al espejo, resulta que las revelaciones se suceden. En una novela rusa

de ciencia ficción hard de los años cincuenta (s. XX); el héroe contempla su faz en el cristal –mientras

ruge el tractor entregado a su lucha cotidiana– cuando tiene lugar una promesa,

se produce una victoria de la intuición marxista y el joven

comprueba la vigencia de su pensamiento mediante una alocada

traslación interdimensional.

Destiny protesta ante la trilateral divinizada, su cuerpo

es la reliquia preciosa de su arte, sus manos fomentan el culto de las mariposas, sus pies anulan

toda certeza sobre la cultura (sobre la belleza). No ha derrotado al tiempo para esto,

para no ver la luz.

Tenemos poesía para rato: es la verdad. No se ve el final de este río de oro, este metal

precioso que golpea la noche desde un punto ciego, que no ha muerto todavía a pesar del silencio infinito

de los muertos, de la vida que alienta un sinfín de universos desde el próspero surco de la nada.

metafísica al detalle

Es por dinero que la hierba se funde en la sonrisa del gato,

es por dinero que los árboles graban sus iniciales en la memoria del peregrino.

Sin dinero, no hay pan, solo un poco de amor,

solo una palabra que suena tras el golpe seco del timbal, detrás del ritmo, solo un espejo

distrayendo la realidad.

Los niños estaban, gateaban y de repente

no había niños en el mundo. Y el verso siempre remitía a un campo nuevo, un organismo salvaje

hecho de lastre y sin misericordia. El poeta. Demiurgo. El mago que aterriza en el silencio, donde no hay nada

que llevarse a la boca ni los espectadores demandan otra pirueta mortal.

Hablando rápido como en un rap que fuese demasiado

ecléctico, hablando a la velocidad del buen sentido, cotizando hipérboles, ventilando acantilados verbales

en sus lenguas maternas. El espejismo firma una controversia real, se mantiene en su rutina vegetativa, su costumbre

hipócrita. Un sesgo desafortunado, de los que horadan el misterioso corpus

lírico, beben de santa teresa –en ella abrev(i)an–, se debilitan en el área propia de los más particulares, que también manifiestan

apreturas, maquetas de garaje entre la jerga sublime de los principados.

Ah, ellos, tibios seres andróginos, ¡tan molestos! Está Angel Haze, dubitativa como nunca

entre dos o tres milagros concienzudos, domesticándose la duda, tan poética. Sigue Destiny, que está dormida ahora,

vuelta del revés en su onomástica perpetua, su tierno paraíso urbanizable, como en la calles delicadas

que agrietan los superbloques de Jacob Riis. Y estas almas concuerdan con el talle de una princesa,

son cuerpos en detalle, animales sagrados.

En la Tierra, Jordan ha pagado por un sábado y le han dado un domingo por la tarde. Es por dinero que sufre,

y sus lágrimas doblan la ropa mascada, planchan el estómago del aire. Hasta sueña con un salto al vacío en español;

(¡ánimo, Jordan!), su vestido blanco es una bandera; el rojo de sus labios camorristas, el lujo que le ronda,

son personas, rituales aprobados por el sol.

Finaliza la temporada del flow y la hierba reduce el potencial

de la montaña; el poema revienta y una espiral de humo sube al cielo, el tiempo se transforma

en puro pensamiento, elimina barreras, luego, pinta su nombre en el espacio, pero con el mismo acento rácano del sur.

lo que puede ocurrir

Entonces, un verso es necesario

aunque no lo sea. En poesía –brother– la palabra torna/muda

insignificante/muda, queda reducida a la forma, queda patidifusa, como si se despeñase por el hueco de la escalera.

Ante los ojos latinos de Jordan, el poeta se comporta como un observador

exangüe cuyo campo visual hubiera sido invadido por la niebla

incierta de la estupefacción y el pánico.

Es como buscarle un significado al milagro cuando los propios ángeles

carecen de propósito y solo cumplen (al pormayor) con su mandato genético. El poema fascina

por su desinformación y su metafísica parda, sus incontenibles deseos de agradar.

Jordan le suelta una patada a un árbol y de pronto una lluvia de palabras

terminadas en –elo caen del cielo. Hay como una helada de hielo, una picazón de anzuelo,

turbio pelaje de terciopelo, algo animal (o es Gris, que se conmueve). Las cosas de este mundo

se mueven a velocidad ambiente, pesan lo que una pesadilla, se olvidan de que han vuelto a empezar.

El poema es un trópico y, como tal, actúa,

fagocita los órganos precisos a la expresión, deposita sus tics en una caja fuerte,

y espera. Una lectura amable es lo que puede ocurrir, sometida a las vicisitudes de la gramática y la (alta) escuela. El poeta

rumia su potaje casero de momias reciclables, crea un fascículo

completo de su obra y lo presenta en sociedad, con gran protagonismo de su parte.

En el parque, su parte es el espacio nuclear y vacante, trasnochado y nada

flamígero; el poema es un ángelus a capela, un discurso sobre el estado del corazón. Surge el pánico

escénico ante una mirada residente y virtuosa, un concentrado de felicidades

y orgullo. El primer verso, entonces, es un paseo por el lado culpable

del futuro; sometido al dulce juicio de la historia,

no sube de volumen, no rima: solo entra en shock y manotea desesperadamente en el vacío.

tomavistas

Una flor no tiene nombre, tampoco los árboles (no hay casas

en el verso). Las nubes. El planeta tenía su remordimiento, un conjunto vacío; de acuerdo,

era un campo propicio, experimental. La Tierra es ahora tan pequeña como un campo a la vista,

un terruño masacrado, tan ligero como el parque que se revela desde una altura

discreta, siquiera prolongada el escaso vuelo de la mariposa, y ya.

Qué flor tan tímida; Jordan la mira (es en tecnicolor) con ojos y párpados,

ojos-pájaros que se le van detrás; el color apunta a una resurrección acompasada, impasible, algo casi en acción,

verbal pero acelerándose a cada reflejo.

Diríase procede de la carne, es un ritmo nativo con calambres en las extremidades, una especie de danza estrangulada

o demasiado coloquial para la escena. Predicadores hubo que desearon la noche,

dieron pábulo a la piel de la inocencia, se ocultaban tras estampas y doseles, viajaban por el aire

como palabras mágicas, también como la sed, el hambre y la justicia,

en absoluto como el amor.

Pertenece el amor a ese paisaje rectificado, rocambolesco de las buenas intenciones, se remansa un día

en el espíritu, planta en el espacio la semilla de su profanación. Pues tiempo que perder

es lo único que existe, silencio y dejadez,

olvido y pérdida. Sorprende que los ángeles sean muchachas vestidas de blanco para la ocasión, expulsadas

del duro paraíso, orgullosas de su duelo y su confianza.

Se verifica, sin embargo, la extraordinaria resolución de las murallas, una capital de túneles

ferroviarios a la que escapar del propio pensamiento, una ciudad de manantiales secos y pozos congelados,

trazas de cualquier imperio colapsado, de cualquier gobierno en las tinieblas.

Jordan crea la flor en su memoria, recrea un cetro y un palacio para sus trenzas y su claridad, porque solo hay un nombre

más allá de la forma que codifica esferas y diluvios, que atesora el trabajo en paletadas de espuma, sudor y movimiento;

si apenas quedan cruces en la cara B de la alegría.

dos pasajes a la playa de los ángeles

Con un poco de vergüenza

se lee el poema (cuando el poema es de amor).

El poema de amor cuelga de su rama perfecta, no se desmorona, finge su caída,

pero aguanta incluso el conteo de un lejano

campanario, la turba ajetreada de las abejas golosas, el añejo perfume del anochecer. Jordan y su mejor amiga

repiten un nombre, ríen con un poco de vergüenza, porque el poema siempre

hace algo de gracia (cuando el poema es de amor).

Las chicas han subido a un avión varado en el desierto, se disponen a viajar a otra

ciudad de Los Ángeles. Tienen el mar a un lado, como un pensamiento

ajeno, divertido; las olas sestean en la plácida memoria del océano, se repliegan y lanzan su frescura otoñal hacia un metro

cuadrado de recuerdo, desatan la sonrisa del ayer. El pasado

se curva –como todos los besos–, acaso sirva a una multitud de labios, una paleta de carmín.

Verso a verso, el poema ha declarado la guerra

al mañana tranquilo, al paseo tranquilo bajo el sol y las hojas, la noción

literaria de un espacio protegido por la bondad de la naturaleza, rendido a la trifulca de un dios apaciguado. El amor

se triplica como en un milagro independiente,

vuelca una pócima sobria en la vena sangrante de la aurora, sus ojos aumentan de tamaño como libros recién

escritos por una mano desmañada.

Jordan ha formado una familia con diez pájaros de nombre impronunciable. Y se ríe. Pero el nombre

en el poema es otro, y libra su batalla en la frontera, es un contrato con la oscuridad. (Cuando el poema es de amor) la poesía

roza el espectáculo, hace cosquillas en el alma, termina de arruinar el primer baile y monta en su jet

privado con destino a la playa de Los Ángeles,

donde quiera que esté.