superhéroes del techno

Es como tirarle una piedra al tiempo

y acertar por causalidad. Tocar las campanas de la iglesia que arde. Las cosas arden más de lo que parece:

mirad al cielo. Ahora se escucha un silbido, el aviso acordado; alguien

viene sin invitación. Entonces hay que tirar una piedra sobre el muro y esperar

la buenaventura; el azar es un número inverso que masifica las intenciones, las priva de finalidad.

Aparece el poeta con un cardenal en la frente, la marca de una bofetada

en la mejilla, cinco delicados dedos estampados en orden sibilante, orgullosos de su creación.

Había luz, pero solo un minuto, durante el riesgo, un fragmento de interés;

se aprovechaba para coser

las heridas, buscar la moneda de la suerte. Hay un extravío connatural al espacio, es la perdición de las palabras

lo que resulta cuando se habla del silencio.

Las chicas están protestando contra el racionamiento, también

contra los ladridos nocturnos, toda clase de ruidos y menesteres turbios, una suciedad que se retroalimenta,

difusa menos en la tísica cochambre que genera; la basura aplaza el orden mental,

consigue unificar las miradas en su dirección epistolar,

oh, inmundicia gravitatoria, miseria en estado sólido. Ya es posible llevar un trozo de miseria en el bolsillo,

no pesa tanto como la verdad que la mantiene fresca. Estaba en el recuerdo que el autobús de las diez y media

hace diez años y medio que ha dejado de pasar tocando la bocina; donde hoy se luce

un comando de buitres.

Antes de ayer, o pasado mañana, el poema trataría de la sangre, que es todo oídos. Este… y habría

edificios –eso– amontonados como furias, un dolor en las yemas de los dedos como de entintarse y declarar;

los ojos llegarían a la cima del mundo para ver pelear a los colosos,

superhéroes del techno y la segregación. Nada que decir de los abismos hechos a la medida de la industria

pesada, con sus toros mecánicos levantando imperios económicos a pulso; la libertad

del obrero siempre a cuestas con su blues amortizado.

Jordan con el pronombre en la conciencia, más poema que nadie, deshidratada,

absorta en la conjetura de su órbita alrededor del verso, nada deprimida a pesar del estilo

fraccionado, los dedos fracturados en comisaría. Ella y su certeza, esa extremidad ideológica del beso, absoluta

como un escalofrío, un trozo de sandía entre los labios justo cualquier tarde de verano.