el brillo

Funcionamiento, tuercas, engranajes, ruedas

dentadas; el poema es manufacturado, crudo estructuralismo. La belleza se le escapa de las manos; la belleza

es una mujer negra sin rastro del ángel, como huída, (r)elevada. Es una rosa

difícil, una mazorca regada con bourbon y lágrimas (alternativamente). El poema

se siente maltratado porque surca las vetas marmóreas de una lápida con demasiada

frecuencia; con sostenida frecuencia alguien lo lleva en el bolsillo trasero del pantalón, arrugado como una máscara

de edad, hecho un revoltijo de sintagmas paralelos, metáforas

remasterizadas, sustantivos creyentes.

En el taller del lenguaje se afanan los mecánicos-revisionistas,

seres vitriólicos de mírameynometoques, almas peinadas. El poema pasa revista

como un soldado en prácticas, de maniobras en el reflejo de su propia y basta (selecta) soledad. No tiene la culpa

de que sus ojos no sean tan negros como el agua del estanque, de que sus brazos

cuelguen adoctrinados y sus pies no sean rápidos. Como un balazo en el cuello, la música sobresalta,

declama un ángulo que precisa ritmo y una elasticidad por encima de sus habilidades

corporales, su soltura.

Se trata de una compre(n)sión diseminada, la síntesis arrojada a los puercos; todos tirando de la cuerda,

vociferantes en un idioma amargo, silabeando el morse de la morgue, la retahíla

fúnebre de los caparazones. El poema obra su tosca brigantina, que se solidifica de inmediato, contribuye a la fiesta

por la acera, el domingo de una era, la sombra de una época (y alguna profecía más).

Hasta ahora (hic et nunc), los árboles han detenido el martilleo afín de las ametralladoras célicas,

su política y su bandidaje. Habrá que agradecer a la naturaleza su naturaleza malévola, el armatoste que acarrea

abrazado de flores y luciérnagas –por no hablar de otros planetas. El hostigamiento

permanente a que se ve sometido el artilugio nórdico que comienza en el primer verso (entra Rapsody) y se a l  a    r     g       a

sin necesidad, sin tanto que decir

excepto las cuatro verdades que todo el mundo ignora de repente.

Contar el peso del metal, aclimatarse a la meteorología semántica, la duración

y el pastoreo legal de la experiencia. Hay que morir en el verso siguiente, dolerse con verdadera

inmersión lingüística, arropado por un tarro destapado de moscas experimentales y un espectáculo de roedores

campestres. Sin mal gusto, adocenada la catarsis: un espacio entre Lyons y etcétera (anyway). Inventarse

una persona y dotarla de buen gusto literario y de sinceridades, de piernas

y cabello, una cultura adicta a la moral del juego, veinte

años en el tajo de la hierba y nada menos: describir un milagro y no volver la vista atrás.

Y no creer.