esto hizo

Nueva para besar, nueva en el cuadro, lejana y tan profana

de los hechos, a kilómetros del arte. Detrás de las montañas, encaramada al radio de la Luna como una mariposa,

supernova de-portada, comunicando una distancia (no su nombre).

Las páginas ondean como banderas azarosas, son barcos abandonados a la zozobra y el protagonismo,

barcazas orbitales, naves nodriza en el cúmulo de Coma,

postales ajadas, desvaídas, con sellos sin valor. El libro no ha gustado: obra

de caridad. El libro ha sido un éxito editorial, mausoleo lírico, algo

fratricida, mas gratificante.

Cine y dificultades, palomitas y versos, huesos

débiles a mitad de película, posiciones ante la barra y el espejo. Al menos, el dentista

ha sido desterrado a otra dimensión plegada sobre sí misma, y su dolor intrínseco ha sido

degradado (junto a la flor más inexpresiva, la rosa mística

que dirigía las operaciones).

Ni profetas, ni órdenes monacales, sin campanas ni monasterios

curvos a punto de saltar de sus casillas. Apenas ella con su vestido blanco, ajena a la redundancia de las horas

perdidas, a la reiteración malhumorada de la luz; ella es increíble, esto hizo: bordó una estela en la noche que competía

con el entusiasmo artúrico de Rigel. Pero, en el sueño, alzó

sus manos cómplices hacia el perfecto sonido injertado en las nubes por el mar en calma.

Ah, su grecia estudiantil, su párvula

revista y su avaricia privada –¡qué modelo de comportamiento!–, la longitud exacta de la falda, la plenitud

moderna de sus rodillas rubias, el aire sano que zarandea el cuerpo. Sin casa y sin color

favorito; acorralada en una fase REM, en una piel sin forma.

El tónico glacial –el desayuno fresco–, como sin ganas ni talento que valga.