jericó

Jordan ha ganado una plaza de musa por oposición, Destiny formaba parte del Tribunal. Tenía

que producir un ictus emocional, una inspiración masiva en otro poeta del montón escogido al efecto, que debería

al punto forjar tal obra inapelable –demiurgo transitivo–, fusión sobrada de las bellas artes.

Obtuvo así el improbable bardo su codiciado oficio mensajero, su volante textual de título grotesco intraducible,

logró la bacanal perdida de las olas, la significativa explicación, el definitivo desacierto

corporativo. Ningún verso a la vista, fardo como La Caída, parto tan obtuso y romancesco como la vieja gloria de Saxberger.

El contubernio antipoético en primera persona bipolar. La ocurrencia

anecdótica elevada al rango. Una buena subordinación esquizo inducida por el consumo. Cosas

traperas, incorregibles, de donde no hay; Houston y sus problemas, la problemática de Everett tomo por tomo,

el cansancio derivado en su máximo exponente, es decir, la transición.

Ahora Jordan exhibe su insignia fracturada, poco áurea, su cachivache

oval en la solapa decana o en la carpeta del instituto al que nunca fue, en la mochila de aquel concierto prohibido

por las circunstancias. Se viste y se atraganta demasiado consciente de su nueva

responsabilidad para con la chavalería ávida y expectante, necesitada del maná simultáneo e ingrávido que proveen

los dioses a través de las cuerdas vocales del ingenio sutil que todo lo ha leído y no ha leído nada

(Keats en ciernes), que anula su cita con la posteridad al primer espaldarazo. Pero Jordan exhibe su fisonomía truncada,

su cuerda combatiente, bautizada en combate, cuerpo a tierra y hasta la raíz del sufrimiento.

Se ha escrito un disimulado acto heroico que casi podría desmitificarse. Un pequeño asesinato

dislocado como un cuello común, un hombro o un hombre sobre el que llorar o derramarse. El camposanto apesta

a lírica apostura, a confianza discursiva y talento homogeneizado. Es algo talentoso que te gentrifica de golpe y te alcanza

con parte de su energía matricial, un ente muerto y enterrado; como pulsar sin ganas el tabulador y sentir,

doméstico, el taladro malsonante de la poesía perforando el débil tímpano de los soñadores.

Artistas hubo que hicieron su labor, sus borrones en el mundo del espectáculo, transigieron con la Historia y sus esencias,

pues su poética –profetas homicidas y demás, muros de Jericó incluidos, apocalipsis incluido– tomó

partido por el aire y regresó volando hacia su propia, repleta soledad.