una carrera en ciernes

Arte cursi, cursilada, crisálida en acción, cultureta

bazooka. La crítica alaba la concreción, glosa la síntesis, loa con la cabeza muerta, o gacha,

que viene a ser igual. El crítico se come el primer plato y ya tiene en mente la mancha

colosal, el emborronamiento comedido de la métrica milimetrada,

digiere una ensaimada torpe que parece ingeniosa,

refinada y cruel.

Las nubes también aportan felicidad a esta ecuación apócrifa; mientras la tierra solo avala jugos gástricos,

intersticios y blazers, el artista compone

trémulos crisoles, autoriza la reproducción de la especie, una especie de santo

y seña corrupto, y su melancolía obtiene un premio cada vez más gordo, cada vez más imperante,

por fin se alza con el trofeo a la melancolía –lo que supone

una carrera en ciernes.

Necesitamos espacio, la chabola se nos queda pequeña,

necesitamos un palacio de deportes, cualquier espacio cubierto, no sometido a inclemencia alguna,

impecable y neumático (a tal efecto cuántico de la creación, de la cursilería

y su protagonismo suicida).

La vista se te va principio abajo, luego rebota y controla ciertas seos

voladoras, catedrales o abejas (cuestión de perspectiva). Y el poema miente a raudales, se supera y ronca

por la noche del alma, se deforma como una cara de circunstancias,

gime amplificado y testarudo.

Doscientos cincuenta críticos han probado el pastel de manzana; esta vez la abuelita se ha lucido y ha preparado

un cubículo impresionante como el Guggenheim, todo maestría

industrial. Las rimas se suceden impactantes e internas, casi eternas, monopolizadoras

natas de la presión estética, el ritmo es un voltaje tremendo,

retador. El verso ha convencido al místico de guardia, ha envilecido el trance que se pasa,

dulce vestigio de una época freak; a la princesa le pica la cara:

se ha inyectado heroína o es alérgica al polen, ¿quién da más?