jamaicana

Ni mar ni montañas que se precipiten

al mar, ni mundo verde como un kiwi.

             Ni asesinatos políticos ni fama.

             Ni Hombre al que admirar ni bandas por la calle.

             Ni droga en los pasillos de la facultad ni perros policías.

             Ni estilo que imitar ni radio que te suba la temperatura.

La belleza se ha tomado unos días

de descanso (asuntos propios); en la piel se siente ese

deterioro universal, semejante autonomía. RgM ha comunicado

su renuncia al trono, su belleza es tan entrañable que solo obedece a las estrellas,

se abanica con la letra pequeña del soul.

Intérpretes y otras cualificaciones, otros trabajos que desempeñar

(incluso) en el monte de piedad. Ni monte de piedad. Ni verdes colinas verdes como plátanos, grandes

manzanas sin antídoto. La voz es la belleza, la música es. Nunca será posible

recuperar el frío que hace.

Tomar distancia se impone, poner distancia de por medio,

something galáctica, impresionante. La industria paga las almas al contado; hay

una compraventa de materiales jodidamente personales, un lustroso mercado de esmeraldas.

Vacante la silueta del reino, la sombra de una sombra apenas

enunciada, carne en el espejo. En la sábana santa, sucia de tanto amor, se proyecta

la revolución. RgM aparece con todo su elenco victoriano

–toda una misericordia–, bella como un pájaro muerto,

témpano entre unos labios

que se precipitan al aire.