una celda acolchada para el arte

Si el idioma se encoge (es porque

andamos jorobados). Emily enmascarada instruye un difuso

estancamiento desde el que se apodera de ti. Su música tiene que ver con la lengua

estrafalaria que la define, con el strangelove y sus pulsaciones, sus pajarillos inteligentes.

Encontrarte con un Ángel –es decir– son palabras mayores, encontrarte con

ella (RgM) son palabras marcianas, es decir, topar con ella en un apeadero, un gran recinto

masificado y todo. ¿Qué habría

hecho Emily, tan profunda?

Los poemas se parecen porque la lengua que los da de carrerilla

es siempre la misma lengua, porque el cerebro que sospecha es siempre el mismo, circunvolucionante,

estratosférico, infalible.

El poema se atasca cuando tiene que pasar por el filtro

tiránico de su plasmación. Entonces llega Emily y practica un agujero

maestro, saca una llave allen, una palanca para apalancar, y mueve el mundo (pero es solo

que se deja (de) mover).

El idioma es un andén acolchado. Viene el tren; el tren hace un fragor de mil demonios,

parece un evangelista vociferando su tesis, parece

un timador en el cenit de sus lamentaciones. Y las palabras van subiendo con un sentimiento

como de vergüenza, como de no

saberse la lección.

RgM hace su aparición en el poema con una llave

inglesa que es como un ippon al lenguaje, una zancadilla formidable: no es posible

rebatir su estilo ni abrillantar 

el suelo de su vanidad.