freestyle

Giramos hacia el Norte, donde las verdes

praderas desconocen el significado de la luz. Buscando una ración de continente,

una deriva tectónica, el cataclismo

oceánico ocasionado por el aleteo de una mariposa en la nariz de una estatua de mármol.

El Norte, nuestro Eldorado. Récord de frío

a mansalva, hielo escayolado; la veleidad de la escarcha, la cruda

orografía de la nieve en polvo. Tenemos ansia de copos geográficos, fractales,

intensos como la superficie de un exoplaneta, ansia de osos polares y oseznos

vivarachos, de nutrias blancas, mullidos zorros, morsas de los Beatles:

padecemos el síndrome del decrecimiento.

Aprendemos del poema y su arte de magia, su alquimia freestyle, el escapismo

afrodisiaco de todo aquello que va a parar a un mismo lugar, su lugar en el mundo. Bajo el árbol,

desaparecemos, la sombra cuchichea abracadabras, la sombra pone

trampas por el aire, siempre lleva un ful

de corazones.

El Ángel ha probado nuestra salsa, el detritus

funcional del que nos proveemos. Música, literatura, cine desacralizado,

libros y discos y películas mudas, y películas malas, mansa

cinematografía provinciana.

Esto tiene mucho que ver. Tan pre-visible como la región observable que alteramos. Este clúster

en el que nos hacemos transparentes igual que las buenas personas y los perros

educados. Nuestro verso ahora no está, se ha desembarazado de su angustia local

y solo rinde pleitesía a la vergüenza y el miedo.