itinerario

Por el parque y su sendero pertinaz. Las piedrecillas: alguna que acabará metida en el zapato (INRI).

El pelo afro: no. Suelto: no. El pelo a su tragedia, recogido, invisible, a su tragedia íntima, la de tantos

que no lo ven caer sobre sus hombros. Ni la luna desciende sobre las copas de los árboles,

(y es que no hay nadie, es un lugar peligroso). El parque siempre al sol del mediodía, un atardecer,

como mucho un incendio. Ella aparece, clara visión; parece levitar, caminar por el aire que se riza.

Cuando no está, la vida se hace gris y el anciano no logra conciliar el sueño, los niños

juegan sin arte, se entristecen las madres.

Como el mundo es un parque y siempre son las doce después del desayuno. Todas las damas

y ella que viste a su manera radical, hermosa hasta la esencia. Las damas con sus joyas y sombrillas

y sus vestidos largos, sus tocados, sonsacadas de una página en sepia,

revistas atrasadas del día de mañana. A la sombra, un sol profundo para la chica sin nombre,

un sol entrometido para K.

Oh, esta injusticia romántica de pasear sin alma por un verso tenebroso; humo decadente, cambios de siglo

y humo, una concentración fantasmagórica, espíritus y más espíritus consagrados a la misma ausencia;

hipnosis para salir del trance inducido por la poesía del año mil ochocientos veinte, cosecha revolucionaria.

Pelusas y verdor oblicuo, tapiz de hojas color tierra, tierra que anhela el infinito azul que sobrevuela su cuerpo

o la risa del mar. Por el camino, el llanto de las zanjas que merecen rosales, la lluvia que insinúa

un brazo silencioso. Ha empezado a llover y K revisa su ironía, anda descalza, ni pizca de amargura,

ni pizca de desánimo, animada del soplo generoso semejante al escrúpulo de un dios; tímida ante la naturaleza.

El sueño no permite otro avance, impide la carrera con mil audaces obstáculos

que existen a su antojo. La primavera sueña, pero el invierno pasa la noche en vela contando sus cadáveres.

Se produce en el parque una contradicción entre la melancolía y el azar. Hay que oír a la bestia que difunde

su barbarie como un truco de escapismo barato: ahora es el agente de bolsa

que se confunde con la hierba mientras acecha un negocio redondo, ahora el sucio animal sediento de venganza.

La chica más hermosa, la princesa del cuento y el amor revela sus andanzas, su itinerario público

que va dejando un rastro por la nieve, huellas en la escarcha, su aroma francés, la dulzura infinita de su lengua

que remacha los verbos y enfría las palabras para que no le quemen en la boca. K frente al museo,

junto al templete que acoge la orquesta y el coro, sentada en la terraza del café fumando un cigarrillo

sin filtro, emblema de su juventud ajetreada. Dicen sus labios, chilla el carmín como una rosa enferma

de despecho. Es un alma que camina y no se aparta del viento,

que mira al cielo como si fuese la hermana de alguien que no está, la novia de alguien que ha soñado besarla.

El bosque y su capacidad de movimiento, ente que absorbe la teatralidad del mundo; área que se extiende

por el mantel rosado del monte, la que asciende sin cansancio ni cuerdas, vuela en el trino de un solo jilguero.

Todo para ella y su elevado suspiro, para su rostro incandescente y su belleza tan cierta

como el vigor oscuro de las horas felices. Keny por la calle sin nombre donde se consuman los prodigios

y las sombras ensayan sus miradas perdidas.