el pop

Jessica tiene el <<pop>>, usa su encanto y su naturaleza,

su nata inteligencia. En su fase de negritud empedernida (cortesía del psicólogo afroamericano F.K. Yo), es un espectáculo

observar el laberinto de su espalda, o su destreza, su carisma. Ella es el monotema

de la poesía (por esta vez). Incluye un género de altura que no se corresponde, una brillantez de pensamiento

responsable de este primer acto, una sonrisa asonante, un palíndromo expresivo

demasiado afilado para hacerse real.

Se organiza una sesión cinematográfica para verla caer del cielo como una salvadora,

ángel en parte. Parte ángel y parte incertidumbre, fijando el mecanismo con dos perlas que son letras de agua. Ella se libra

del arte, pero vale un potosí. Ha sido radiografiada por la aurora, dirigida por dos hermanos

famosos, obligada a silbar con la mano izquierda desde niña, a vomitar un cóctel de fuego y armonías de ayer.

No sale, pues, en las antiguas películas racistas que fumigaban los cerebros de las masas

descreídas, hambrientas de genialidad popular, arracimadas en torno a una sarta de espejos deformantes, desencajadas

en un glorioso fundido en negro (si eso fuera posible).

Jessica no usa el <<pop>>, no necesita usarlo en este estado tan violento. Se las ingenia

para rodar un drama con visos de pintura renacentista; su belleza promulga edictos de saqueo y transición

hacia un pecado inocente. Es un Jim Crow que lincha mentes arias, segrega chicos blancos en la escuela pública de Dickens

y más allá, en cualquier desierto saudita que acoja

gentilmente un suburbio criminal tan chungo como Reno (Nevada).

Se ha conseguido una negritud encadenada a un banjo; de África, llegan las reacciones, de Ámerica, los reaccionarios.

El mundo aclara que no tiene nada que ver con el deseo turbio de la igualdad; en la belleza

cósmica de un rizo se detiene la luz. La esclavitud ha sido declarada legal por la mano de dios, Jesús

de Nazaret es portador de una pistola eléctrica y cuenta con un número inmenso de servidores

forzosos. El cielo recrea sus certezas, que son como universos familiares.

Jessica ha esclavizado a una completa estirpe sudista, ha derribado sus estatuas carcamales y ha incinerado sus dársenas,

sus banderas y sus mitos, ha ganado la guerra sin bajarse del autobús de R_ _a P_ r _ _,

sin volverse a peinar su melena azabache, tan digna de mención. Su hermosura ha desliado los evangelios

rápidamente, estableciendo una nación poética en el patio trasero del imperio

violado; su reloj marca la hora del escándalo, sus labios no predican la guerra, sino el alba de las rosas, sus ojos

hablan de la herencia y el futuro que vuelve desde el fin de los tiempos, cuando las almas

eran tan oscuras como la piel auténtica de dios.