algo de fe

Nubes bajas, órbitas disueltas en el ácido

infernal de las preocupaciones; qué responsabilidad de los Ángeles que velan,

se aproximan tanto que te muerden, dominan nuestra noche y nuestro siniestro olvido.

El niño está en la cuna, pasa un cadillac y lo despierta, pasa un bombardero y el niño rompe a llorar,

pasa la vida y el niño crece entre coyotes reales.

Horrorizados de la biblioteca a causa de la inteligencia, devoradores de libros,

portadas de revista, mudos orfebres de símbolos aterradores,

propagandistas del ardor y la furia. Hay roedores en la biblioteca abandonada, se arrastran, ciegos escribanos,

cooperan con la ruina de paredes y lienzos, alfombras y tapices, son colaboracionistas,

escuadrones orgánicos de un ejército caníbal.

Sí, ella es un Ángel, pertenece a una división acobardada pero inútil,

derrotada pero muerta; ella tiene dos ojos y lleva dos cuchillos en la frente, y lleva

un espejo a la batalla, un bocado de bronce en la punta de la lengua, habla en su idioma menguante. Tiene algo de fe.

Ha subido una montaña tan alta como el cielo del amor –ha empeorado las cosas.

Sus labios terminan en un beso como si lo hicieran en una sensación al rojo, púrpura que te abrasa, corrosivo y voraz.

Sus labios se terminan en un beso como si lo hicieran,

como si fueran lentamente construyendo. Un monasterio en el aire,

un ruido de abejas y motores, la belleza en la palabra, la belleza,

también, ¡en el silencio!

Serrar un árbol, admirar la deportiva sustancia de la naturaleza, su victoriosa ingenuidad; mirar un cuadro

transidos de emociones y válvulas de escape, un retazo de historia

informado por el arte, frecuentado por tópicos y subrayados en serie.

Ella mira hacia lo alto antes de anclar en el vacío su primorosa trama estética, de apurar el armónico cáliz,

la sangre oscura que vierten las escuelas quemadas; y un estudio de cenizas

labra su fama y la difunde, crea un espejismo donde la lluvia alude al fuego

y la gente sonríe, oh, tan irresponsable, tercamente feliz.