armonía

Elegimos la sobriedad del infinito, su valentía. Tras los cristales oscuros, dos

regiones opacas, inobservables, dos ocasos, horizonte de sucesos de toda certeza, dos almas y una ciudad

eterna, dos almas y un corazón perdido en la ciudad.

Ella y su panorama tan gris como una buenaventura, como una religión

hermética. Dicen que va por la calle

sin saludar a nadie, que solo los gorriones canturrean su paso, instauran para ella una velocidad agónica, un reintegro

sólido de la energía de sus modestas acciones, su verticalidad.

             Que los andamios causan estupor, que los pasos de cebra

celebran su artificio, la concreción de sus articulaciones, su autonomía. Que las casas abandonan

cimientos y portales y se elevan a contraluz, contra la luz solar y el economato de la noche, sus estrellas de fábrica.

Sendas holladas por unicornios y hadas (gente fallida), máximos

exponentes de una estribación cercana al pensamiento, una filología abismal; los vericuetos del anonimato,

sus racimos de rumbo y su ajeno compás; nuevas teorías

sobre la perdición, la forma de orientarse en el espacio desnudo, ordenado y plegable,

la contradicción expuesta entre el camino y el tiempo.

Pues el espejo devuelve otra imagen más digna (por infranqueable), en el cristal funciona otra

verificación del engranaje físico, otra profundidad de campo se abre paso entre las sombras propias

del color y el fatalismo de la iluminación, el mejunje original de la luz natural y su postura

ante el fruto elegante del azar y la magia.

Solo un milagro acuna la estructura angélica de aquel carmín

ubicuo puesto a secar en el alféizar de sus labios, aquella puerta  por donde pasaba la caligrafía heroica

del destierro junto con el olvido y la dulzura simétrica del aire. Ah, qué respiración de su mirada

única, fundida en cuanto cielo pudiera estremecerse a causa de un suspiro

divino, de un afán de vida lleno de presencia y fuego,

de prodigiosa y pura soledad.

The banks of the Flint River (Matt Black)