camino de santiago

Caminar la senda angosta por el monte, su extremo verdeazulado: insectos moribundos

-incluso unas pocas horas después de nacer-

y plantas que se plantan, ortigas que te hostigan, rosas que te rozan, brotes que brotan, ¡flores que afloran

por doquier!; un brote gigantesco en cada árbol. Vidas efímeras y holgadas repartiéndose un espacio común;

las alucinaciones a la vuelta de la esquina, seres del manga,

mitológicos, el cómic estallando en la realidad.

Caminar la senda angosta y ver pasar los autos con sus mesiánicos ocupantes,

mecánicos ocupantes rezando por el móvil, apantallados en sus asientos. La velocidad es un cociente; los coches

van tan limpios, irreprochables, como niños vestidos de primera comunión.

El cielo no ha merendado hoy; se hace tarde y se va a ir la cama SIN cenar. El cielo es un dios enorme

que transige a veces, de veras. Es tan potente que rodea el planeta en un abrazo

asexuado. La poesía ha puesto en entredicho la virilidad de los cielos que son fuente de embargos sistemáticos,

ciclones absurdos y tornados geométricos. Nada más duro que un cielo en armas,

alzado como un puente belicoso.

Tierna la tierra. La tierra es tierna más que el mar. Tantos que la habitan, alberga una miríada  

de fanáticos organismos partidarios de la vida. Está cruda, esa es la verdad. ¿Quién no ha tragado tierra?

A la tierra muerta se le llama tumba. Un cementerio es un parque de atracciones algo patitieso, pedestre.

Los automóviles rastrean la tierra, la rastrillan, aceleran levantado nubes

de polvo para que se sepa; llevan lápiz y papel, dinero para la matrícula, aceite y mucha grasa, alguna pluma india en el capó.

Duelen los pies por el sendero estrecho y asesino punteado de grava, salpicado de cardos

incordiantes. Uno se ahoga ceñido al trazo ístmico  -no rítmico-, cambia el paso y se tropieza,

pisa sin fuerza como un raro saltimbanqui: puro exceso. En medio del camino,

un obstáculo (o)puesto en clara invitación a la pirueta triple, incitación a un acto salvaje; luego, las visiones del submundo

cerebral con sus trances y sus tableros ouija de madera noble. Vanos espíritus que recorren

vericuetos fantásticos asustados y solos. Una Harley-Davidson que aparece de la nada,

y es que hay un pacto con el dibujante (a espaldas del guionista de turno).

El cielo cuelga de un poste ecuatorial, calienta motores y desplaza hasta el plano donde reina el silencio una escuadra

de cúmulos ariscos. El suelo brega, coge tirria, brinda un colmo a los transeúntes, está hecho un asco de suciedad

y, sin embargo, presume de brillo elemental. Docenas de pájaros de distintas especies

acometen el himno, su dulzura pasa desapercibida. El fantasma del viento escupe cáscaras de luna.