metáfora siguiente

Era tal la envolvente captura de su arte. Tal su encierro. Era una clausura, enclaustramiento,

un terreno por los cuatro costados. Y por la suave piel de las estrellas.

Este sentimiento cúbico, perimetral, continuo, este amor por las maravillas de la naturaleza: una guitarra, un beso.

Termina la canción, el eco resplandece

en un charco del túnel, se duerme en el tejado, vuela para dar envidia a las palomas. Su eco traza un fabuloso salto,

desplaza un formidable volumen de necesidad. Ah, su encanto forma

burbujas en la noche, copos de nieve que retienen la luz. Hay metáfora en su tierna memoria,

hay duelo, hay aliento en su mirada. En su dulce mirada, los recuerdos

verifican un claro de luna: ella, siempre un segundo por delante de la realidad.

Hay una obsesión por lo real que no viene en el poema, lo suplanta, lo excede y lo exagera, lo bendice acaso

con las manos llenas, a manos llenas de bondad y gesto humanitario; pero el poema

necesita sacudirse su propio cuerpo y salir del río; es un espejismo dentro del espejo, una fase

sin número, un secreto tan mal guardado que se escapa por los ojos.

Era tal su coraza, su palabra huérfana; inútil buscar signo alguno de elocuencia

ni desesperadamente. Ni a sorbos de una estrofa, de una línea, letra a letra, a sorbos de una nota

al margen, una piedra subrayada en el túmulo. Su vestido llamaba a la oración en sábado,

condensaba los labios rojos del sol.

Multitudes seguían la huella de una exclamación en el vacío, el arco iris del canto. Es en la ignorancia

del jilguero donde el mundo se juega la partida, en la doctrina del hierro donde pierde el arte su modesta ganancia;

decir su nombre es

tremendo atrevimiento, es como hacerle trampas al destino, como marcar los bordes de una baraja usada.

Su nombre es el comienzo de la vida, se halla en el corte inicial, invulnerable plano de duración

exacta. Y ahí funciona, frunce el espacio, frena su ímpetu porque ha nacido, se desmorona

sobre la arena poblada de huesos, henchida de cadáveres.

En las crónicas del aire se tumban ciegas presunciones, engorrosos ejemplos. El aire

conoce el aire, es factor de pureza en las representaciones ideales, no se deja sorprender por la hermosura

ni aparta la vista ante el aciago signo de los tiempos. En ese limbo, vientre,

en la maternidad lineal de los sucesos y su círculo, su campo grave, su grave campo de margaritas despojadas,

creado a la medida de las novias, el sonido se rompe en órbitas eternas, la dulzura existe

como un viento querido y el velado puerto de la poesía

recibe su balcón de invierno para que el cielo se asome a la promesa de la claridad.