cyanide

Desde aquel interior,

la cavidad perfecta, desde el pecho del Ángel, con sus propias palabras, sus hechos, su corazón

soñado, el arrecife de su corazón.

Cada Ángel con su medio de transporte, su trainspotting, su lencería

ok, aranceles cubiertos, medidas cautelosas, mariposas y otra ingeniería barata, cadillacs de los suburbios.

A caballo va Koffee, Destiny® abrillanta su tabla de skate, cada una se mueve de manera

distinta, con su cuerda y su clase de baile.

Desde el interior las palabras

queman como manchas humanas, como actores secundarios, párrafos

asilvestrados, luminosas mañanas, oh, trípticos

comerciales. Las palabras explotan sus recursos aciagos, su minería a cielo abierto;

suenan como aquel lenguaje que decía jamás; desde

aquel prístino interior el lenguaje pertenece al olvido, comunica un pasaje onírico,

idílico, gremial.

Gente extravagante abjura de su estilo y comparece ante la justicia

divina con un vaso de vino en la mano –vino peleón. Ah, cómo desearían montar en el corcel

estático de la Raggamuffin, interceptar su aurora

exprimir la esencia de la esencia.

El verbo significa poco, su movimiento es leve,

adelante y atrás, es como down/up, un breve espín, una lectura

interesada. En la era del plástico, la acción dificulta la acción, es la quietud lo que prevalece,

avanzar es situarse en la línea correcta –junto a esa luz tan lenta–

justo en aquel momento inexplicable.