atentos a la caligrafía del espacio

Escribimos sin querer,

aupados en la sangre, escribimos sin parar. Tenemos

una máquina de escribir, una estantería y una genealogía ad hoc. Tenemos una estantería

plagada de títulos que no nos representan.

Nos representan iconos del hip-hop que abundan en comparaciones,

en sustituciones, en atentados líricos y deflagraciones del lenguaje.

Ahora suena Big KRIT, el sonido del espacio, la caligrafía del espacio, algo

intraducible, su vehículo es tan

vehicular, tan ventricular, sale del corazón, corre por las venas, es la heroína que corre por las venas del futuro.

Entre tantos árboles es complicado hallar un bosque

semejante, oportuno, en movimiento. Como hormigas, se mueven

las personas, los personajes de la simulación realizan un simulacro de incendio

civilizado: el humo no contamina el río de las almas.

La sangre no llega al río, se queda en el papel, no representa la herida, sino el golpe; hay una posibilidad

llana y simple de resultar útil, pero los consejos siempre están de más; la poesía

de la experiencia es un fraude.

Entra el Ángel, lleva una pluma en la mano, pero no de sus alas,

es una pluma estilográfica.

Estamos sin dinero y escribimos sin parar, el bosque no nos deja ver;

por nuestras venas se desliza un espejismo versal, nuestra fraseología, algo hueco y sin entorno,

así es la poesía que entendemos: fotogénica

y universal.