báltica

 

Ella procede de un norte sostenido, un fin del mundo personal, un viento picado (Laura ha nacido)
donde el recuerdo es tan verde como el mar y la nieve
aproxima un estuche de hierba. Donde las rocas forman paredes de insomnio. Posee
esa cualidad interna de los cisnes, ese derecho fundamental del lago. Sobre su imagen cae un espejo
gigante, en ella se advierte la fragilidad de los cometas, pende de ella una enfática
melancolía.
 
Tan cerca del cielo, tan al lado, norte que no remonta su inocencia de siglos; muestra ese cuello
noble y decadente, esa cualidad humilde de los cisnes, el revuelo. Existe el frío porque ha frotado sus manos
infantiles y el hielo ha cuajado entre sus dedos, ha nublado su frente. Existe
el frío porque su pelo existe
y centellea.
 
En el cuadro, la sonrisa se le escapa por el borde superior de la noche
perpetua (y sus acantilados). La sonrisa ha sido trabajada por el cincel del sueño, tallada en el mármol
epicúreo, zirconita celeste de hace un millón de años.
 
Qué nación de poetas, qué cuerpo de estanques,
qué corte de planetas exigentes. Ella sale corriendo, su ciudad es el mundo volcado en el espacio.
Su ciudad es un carmen, una lujosa sala, un palacio insurgente, la antesala vibrante del silencio.
Sale como un alma, como una fuerza de la naturaleza, con esa misma fuerza de la naturaleza que presiente
cielos estrellados, estallidos, sufre raptos de consciencia.
 
Con ella, vamos al norte, donde alivian los dioses su afectado tormento y las risas se escuchan
tan afuera que parecen extractos de otra soledad más pura, otro firmamento
adelantado, otra estrofa perdida. Relinchan los caballos del arte, silban su extensa
monotonía, han sido testigos. Ah, Laura, tu belleza duele como el día de mañana, quema como el aire
que respiran los muertos, nace en la virtud de los relojes, arde
en cada sombra que fecunda la matriz del alba,
                                                                             se parece al instante de la muerte.