babilonia 1.336

Dentro del verso, donde cubre

y las palabras no dejan ver el orden de la poesía. El precipicio al que nadie se asoma porque

rompe con la sobriedad del pensamiento. Los poetas hacen sus mariscadas, profesan un conjunto, forman una forma

horizontal, una gratuidad de las conciencias; su colectivo atonta, atruena,

frena asombrosas intenciones, pone fin a cualquier finalidad improductiva.

El verso es un cotarro nada romántico, una farsa endomingada que, sin embargo, polariza la miseria,

populariza el tedio. Entonces viene el parque con una extensión de matorrales bíblicos,

un jaquemate natural, con sus parquímetros only for the KRIT, su diccionario de calumnias y alfileres.

Seguidores y buscones, besucones, besuconas,

validos y mártires estajanovistas; el gran poema –el que se conmemora– evita las veredas retorcidas y los colmillos

rígidos del entusiasmo animal, desconfía de la veracidad de las apariciones,

es tan acaparador que condiciona cada gesto autónomo, cada microcosmos lírico

y sus concatenaciones, y encadena profecías causadas a destiempo, reconduce las situaciones

vertidas por la incertidumbre.

Abrid el libro por la página 1.336. Empapaos de la miltrescientostreintaysiete, comentad el apoyo mínimo oscilante,

la variedad caótica y la intromisión volteriana de cada figura, la moralidad intercambiable

condensada en el eco. Faced vuestra crítica. Mil páginas suponen un clásico producto interior bruto,

entrañan una inmisericorde introspección a bulto, dan cuenta del genio de la lámpara,

demuestran un feeling sobrehumano y una condición humana

demasiado real.

Los reales comparecen entre los candidatos al milagro, sujetos óptimos de la milagrería y la prodigiosidad. La mejor de todos

es la dueña del cadillac, gafas de sol, sombrilla y un artista en el asiento de atrás (y el arte hace por fin

su entrada triunfal). Vestigios de color entretejen el Armagedón de bolsillo que sudan las editoriales. Sumad,

pues, hasta alcanzar (a ojo) la página 1.350 y obtendréis la obra más ligera,

que obrarse pudo. Ved cuántos obreros se necesitan para culminar una opción semejante, para calibrar tal alud operativo.

Dentro del verso el poema se muere, vaga inconcluso y se deshace como un copo de nieve,

rodilla en tierra, como Kaepernick, es consciente de la banalidad de su resultado, exige otra justicia inapelable

distinta de los sueños: alza su Babilonia con el resto candente de un infinito número de almas.