la suerte de vivir

No verse en los espejos es una manera de no ser. Tal vez haga

falta entrenamiento, convencimiento y pasión. Jordan tiene suerte de vivir en un mundo

esperpéntico donde ni siquiera existe el agua clara, de vivir en un parque regado por divina

aspersión (un sistema económico). Los dioses han roto cristales durante noches enteras, han tocado cornetas y tambores,

han dispersado sus emblemas. Los dioses no necesitan contemplarse: poseen

una exacta conciencia de sí mismos y saben

que solo están en nuestra mente.

Al alba, se desmorona el primer espejo y Jordan piensa en su belleza, la forma en que la miran los jilgueros,

el paso lento de las bestias que se demoran apenas un segundo. Esta es la soledad

elegida por nadie, ahora, hay un territorio a la redonda de sofocantes dimensiones; ella es un núcleo atómico

en medio de la nada, en el centro de una molestia cósmica. Se suceden imágenes, plumas de Vurt, jerigonzas complejas

como declinaciones griegas surgiendo de la caligrafía (o de la fotosíntesis); una verdura entreverada,

poco corriente, un gigantismo de las expresiones.

También el alma es un fastidio que se hace detestable por su peso y por su exagerada

financiación emocional, o su virtuosismo. Es como si tuvieras un ángel dentro entrometido –dice Jordan. Una enfermedad ideal,

un dragón turnándose en la insidia con el hambre, turnándose en la sed con una piedra

pequeña. El alma no es de arcilla, es un soplo contundente, eso sí. Mantiene las propiedades de las grullas,

los altos cuellos, las alas minerales. Escribe historias que comienzan por B, testamentos a la muerte del miedo.

Ángeles hay que recitan evangelios anónimos,

persiguen ataúdes e improvisan un jazz alicaído, su desaliento viene de muy lejos, ruge como un león en la sabana,

tiembla como la seda sobre la piel de un beso. ¡Ah, iban a fundar su república andrajosa!,

fundadores de una parte del vacío, cortando la eternidad en días pares,

redondeando el infinito.

Jordan tiene la suerte.

De vivir en el mundo. De no ser una princesa. No ser un ángel. Su milagro convierte el agua en sed,

el hambre en palabras elegidas, fuego en la garganta; sus versos anticipan confidencias, curan del éxito.

Tampoco se refleja la luna en pleno desenlace, ni doblan las campanas sobre un cielo de chapa. La galaxia emprende

aventuras sin modelo, viaja como un boomerang arrojado

sin arte, sin fe, como un tren lanzado a tumba abierta en el instante de volver a nacer.