morfología

Todo lo que es sólido se desvanece en el aire

(Karl Marx)

¿Qué parte suya sincroniza el sueño,

devora el silencio incluso en la penumbra, incluso en el concilio de la fuente, su austera

trama de pasos incautados al hielo?

El cielo perdura como un cascabel en la garganta de la tarde esperando el crujir de las campanas, la sonora

veleidad del aire que se nombra en un rapto de infinita paciencia. Como siempre, unos labios.

La muchacha posterga el sentimentalismo, acredita una savia bondadosa, responde al interrogatorio de la fe

y compara su piel con la del sur. El horizonte ha programado una función estática, una fusión de sus capacidades, urde

montañas y codicia desiertos animados, restos de un sol pálido y gris.

Como siempre, un ángel ha adivinado la forma del futuro, no su contenido, ni la apariencia concreta de su funesta coraza,

solo la forma, la forma inútil que remueve conciencias en el pozo de la historia. Entonces ya no hay soul, ni partidas

de póker, ni carbón. Miles de caras negras rebotan contra las murallas del reino; son otra nación que se despereza,

acorta su pasado y lo convierte en un cuento sin retórica.

Qué parte suya ha vuelto hacia dios, se ha confabulado con los muertos, ha muerto de la piel blanca y contagiosa,

ha dirigido sus ojos claros al viento prodigioso de la cruz. Estas son las cruces, estos, los estigmas; la sangre vuela

en coágulos gigantes por todo el universo, es un planeta de sangre lo que hierve cerca del sol (y su metáfora).

Los celos del espacio han desordenado la oscuridad, que perfila sus dientes con un brillo de plata; ¡ah, qué lunática

se extiende la secreta esperanza de los supervivientes!, su prosa troceada en escalofríos y puñales, su poesía

enferma de candor. En el alma, rige una soberbia producción de amores, una fábrica de palabras

enfrentadas.

Silencios devorados por el arte, precisamente. Oquedades litúrgicas, huecos de la memoria, el vacío entre dos ideas

antiguas. Apenas ha vuelto a sonreír el alba y ya se escuchan los primeros quejidos, la primera denuncia

del paisaje. Los árboles han relatado su magia y los seres humanos han dispuesto sus hachas sobre un mantel

flotante, han medido la distancia entre la respiración y su contrario, entre el ahogo y la beneficencia.

¿Qué parte del fuego sueña con nosotros, nos abraza?

La fortuna es un tornado risueño, un remolino de cartas marcadas en la falda del tiempo. ¿Y la luz? La luz

es la decoración de la materia.