princesa Zen

Defina poesía: la poesía es lo contrario de la vida. Trucos del periodismo

alternativo en tiempos de posverdad. Críticamente, Jordan acorrala un cenicero y desliza

sobre el cristal un torrente de virutas frescas; el humo escurridizo, incómodo, hace como que asciende hacia el sopor

nebuloso de la atmósfera, el planisferio en que se ha convertido el                                                      desayuno.

Desde su rama sobreentendida,

sobrevenida y ausente, el poeta desgrana un rosario de respuestas holográficas en consonancia con las últimas

revelaciones de la astronomía; así, el poema deviene lente multidimensional, párrafo en ascuas,

duro-escollo-léxico. El poema, así, es un acto corsario, gregario, una baladronada sin ninguna

virtualidad, sin peso ni sustancia.

Escucha, Jordan, si quieres vivir, huye de la poesía, no la leas, no la entiendas, no trates

de afanarla en el supermercado ni la toques por debajo de la blusa,

no bendigas sus arrobas líricas ni sus pretensiones. La minería es para los canarios que fingen el júbilo y la meditación,

simulan una epidemia controlada. El poema deriva de un desbarajuste

cínico, florece en un centro de desintoxicación. Y no es suficiente.

Ni sirve, ni enaltece ni enamora. A saber: que hubo una princesa enamorada, cuyos cabellos rizados eran

símbolo de maravillosa orfandad y desapego: princesa Zen, orgullosa del viento y nada más. Que leía un gran poema

e iba marchitándose, y cuanto más leía más se ajaba y defraudaba su belleza, hasta que un día tomó entre sus manos

una novela gráfica y recuperó ipso-facto el caramelo, la entropía fue derrotada y el colorín interpretó su frondoso movimiento.

El amor fue concentrado en un punto a punto de subir a un tren que no era el tren del olvido. Silbó la locomotora

y las golondrinas acudieron a su puesto orbital, su revoloteo cotidiano. El poema, entre tanto, funcionaba a pleno

remordimiento, era un sueño a vapor, bullía de incumplidas promesas y aleluyas

visionarios.

Desayunar es el pronóstico mientras que sale el sol; la novedad es el aire que se apuntala y crece

como una balaustrada pintada de amarillo, decorada y todo con cabezas de alce pintadas de un marrón bolsa de papel;

pero cuando se pinta un verso de amarillo, la mala suerte aparece sentada entre juncos

curtidos y árboles de navidad, estropea la serie, y la obra se viene abajo con el misterioso

estrépito de los imperios y los fósiles.

Koji Nagai