nova, que no es

En cualquier parte, en el desierto, bajo un desvarío de palmeras y cactus, no bajo los palmerales de Venice,

sino a la sombra exigente de una cadena montañosa (que es como decir a la sombra de la nieve). Cae una nevada

corpulenta, como de roca fina, como de (a) sangre fría. Nova allí se siente tan pequeña: pues ha contemplado

el descenso de un ángel con el rostro de Aaliyah Dana Haughton (y era ella que volvía de su incierto paraíso).

Nace el amor, elegido sin nombre en esa incubadora de emociones. Se detiene el airado descalabro de la guerra,

el aire se ha parado en el aire, retrocede con fuerza, se retiene en otros cuerpos, busca la salida más digna. El aire

chapurrea el francés de los juglares, acaricia o golpea. El sentimiento es una flor que implora justicia

a la poesía.

Lejos de casa, el poeta enciende una grabadora de almas y registra el asedio formal, resiste el cerco

de las palabras que vuelan en círculos alrededor del silencio. La perfección de su caída ha sido cuestionada, el claro

sueño de su infancia triste ha conocido un despertar semejante a una tormenta que se arrastrara por el cielo

cuando el sol arraiga y descubre su fondo nuclear y terrible. No hay arte en el sudor, ni belleza en el próximo trabajo.

Termina de erigirse el escenario para la consternación. Ahí están esos hombres que aman la desgracia y se mueren de pena,

hombres con dos ojos que no ven, dos manos que lloran. Tiene un sentido cómico que no permite la risa, es simple

como la nada y su esfera hueca de reflejos, llana como la formación de la materia. El poema ostenta esa cualidad del mérito,

es divertido hasta la náusea; conviene releerlo a la luz de un candil,

extraer de su vientre promiscuo el cabo de una soga, la cabeza del reptil, el secreto baldío enterrado a dos metros

del recuerdo.

Nova, que no es nadie. Y está empezando a ser; que todavía no ha bajado a la calle a entrevistarse con la noche,

ni ha testificado en los tribunales del fuego. Que no ha inspirado el humo con fiereza. Podría decir que el amor la persigue

debatiéndose en medio de la página. Que el plomo desafía la tensión aérea tras el acento rubio de sus piernas,

que no (se) puede respirar.

Entresacando un pensamiento puro, algo molesto, diseñado por jerarcas provincianos, catedráticos ausentes,

paladines de la mecánica y sus extremidades, ¡héroes combinados! El verso tiene que contener, circundar, abarcar,

como un abrazo, toda la inocencia posible; es un collage de melodía y lluvia, un jardín donde no armarse de valor. No ama,

pero atrapa, surge del violento transcurso de la necesidad; ¡ah!, se emboza en un cruce de caminos y dirige

su espada al corazón de una rosa invisible.