soneto para I.

 

Ella es tan alta que parece hecha
de la matriz del viento, de otra racha,
que ni la altura la cabeza agacha
cuando entra al cielo por su puerta estrecha.
 
Ella es tan alta que la luz sospecha
que es una diosa, en vez de una muchacha,
que tala tempestades con su hacha
y con su voz relámpagos cosecha.
 
Ella es la sombra de un ciprés tan alto
que toma las estrellas por asalto,
despluma el arco iris, doma el fuego.
 
Tan alta como el alma de una torre
que lo mismo conquista que socorre
con un amor que es puro desapego.