hay

Parece desierto, pero. Hay almas. Acurrucadas,
aéreas, formando un quebradero, un legado
en zigzag relampagueante.

Algunas curiosidades sobre las almas, que pueden:

             llevar una camisa

             perder un botón de la camisa

             sufrir amputaciones

Precisamente,

las almas son buenas conocedoras de las bellas artes. Poned un alma

frente a un caballete, un lienzo en blanco y observad

cómo realiza un voraz movimiento de pinceladas

y réplicas (que alguien podría definir como espasmódico) para dar a luz un espacio

museístico de intensa magnitud. Digamos un episodio carnal

semejante a un simulacro de Bacon (nunca un paisaje de Constable), arlequín demediado,

fantasma en el vacío de Schiele,

vigoroso átomo en Basquiat.

Incluso sobrecogedoras. El desierto

languidece sin ellas, sin ellas

solo es una línea de diálogo en el horizonte, un glacial de vacaciones, la taiga dominante,

una ladera de la gran Armenia

con sus rebaños ausentes, su hierba inmaculada.

Acaso vuelen o planeen acciones. Acaso rueden por el aire como gotas

de lluvia, escalen la gravedad del cielo o se lancen en paracaídas sobre la arena

durmiente. Solo los Ángeles las clasifican,

autorizan viajes y conceden visados,

solo los Ángeles desertizan el mundo para ellas.

el mundo (de otro modo)

El mundo es el final de la belleza;

todo lo que no existe, eso es el mundo,

toda la luz que cabe en un segundo,

toda la vida que a morir empieza.

Bajamos por las anchas avenidas

con los puños en alto, somos bellos,

nuestras vidas importan, nuestras vidas

importan la mitad que las de ellos.

Decimos la verdad, no nos callamos,

alzamos los martillos y las hoces

porque somos obreros de mil ramos

y llevamos la sangre en nuestras voces.

El mundo es el final y es el camino,

la vía que recorre nuestros sueños,

por él viajamos solos, sin destino,

contando el tiempo del que somos dueños.

Nuestro arte es la piel, negra y perfecta,

bruñida por el sol en sus talleres,

la inmensa claridad que se proyecta

desde nuestro taller de amaneceres.

Bordamos la bandera de la forma,

somos una manera de otro modo,

nuestro verso se sale de la norma,

es un silencio que lo dice todo.

El mundo es el final, la luz se para,

todo lo que no existe, la hermosura,

aquel vivo color que el cielo alzara,

se interna en un convento de clausura.

Llevamos la razón como un escudo

contra la eternidad y sus chantajes

y se nos hace en la garganta un nudo

de tanto descubrir nuevos lenguajes.

Son gajes del oficio, nuestro oficio.

Artesanos que somos de la pena,

prestamos por amor este servicio,

lo nuestro es trabajar por cuenta ajena.

El mundo es el final y, ciertamente,

parece de verdad cuando es mentira,

cuando no existe sino en nuestra mente

y solo en ella eternamente gira.

the ecology

La ciudad se abre al vértigo, la marea indetectable,

sordo céfiro lejano. Bajo los edificios, se edifican historias, remontan los espectros,

aumenta la frecuencia de contacto, un movimiento religioso, simple; está en los saltos de los niños,

su griterío elástico, su fantasía

pormenorizada.

No existe otra palabra: el prodigio ascendente, ¡la rubedo! El milagro

perdura en el imaginario selectivo, la trastienda de la intelectualidad. Los filósofos se adentran

en el ánimo de una generación, voltean las referencias anteriores,

sacan a subasta la piedad del mundo.

Ella ha realizado una obra general, realmente única,

acto unánime y victorioso. El triunfo sobre el porvenir es lo que cuenta, lo que no augura

sufrimiento. Es como bajar al muelle y respetar el balanceo rítmico de las embarcaciones, su lenguaje

zonal, como dejarse llevar por el olor del mar y la suave pestilencia de las redes,

entregarse al drama de la pesca; como desentenderse de la gracia,

surgir y mantenerse en la pelea, otear las altas cumbres

desde la serenidad del río que festeja su hondura.

Lo contrario a la necesidad, lo opuesto a la inocencia, lo anómalo,

la nada frente al vacío generador de espacio resistente, campos neumáticos, una geografía del alma.

Habrá montañas (y habrán nacido de la arena). Romperá las calles una belleza

(al)química y peligrosa, y llevará los labios pintados, una pincelada de orgullo.

Ella ha dibujado su cuerpo contra la violencia

artística, contra la definición del éxtasis. Oh, será editada por partes:

primero los ojos, primero los dedos de los pies, primero las piernas invariables, la melena

discreta, toda esa naturaleza

de la que no se puede hablar. Toda esa lejanía victoriosa.

la canción del verano es un poema genial

Todos quieren cantar con Lucky Daye, es el Cantante de Góspel. En la calle brillan los colores

de la nación, amanece un séptimo día cualquiera y las aceras

van a llenarse de pisadas enérgicas, zapatillas azules y blancas, grises como un cielo

pesimista. Hoy, los letreros luminosos aparecen cegados por una luz

superior, se produce un contraste medicalizado, hepático.

Miles de personas poseídas por un viejo cansancio, partidarias del ajuste fino de la justicia

social, aquel presentimiento. Miles de bellezas

individuales contenidas en un sola idea, un vistazo al infierno

de la realidad.

Estamos destituyéndonos la ley, desarmando a la policía,

desamando a nuestros amados dioses. Solo queremos Ángeles de belleza inocente, seres

limpios y capaces, ávidos corceles galopando llanuras

industriales, nuevas voces felices como el eco del vacío verdadero.

Ahora, el Ángel ha contribuido a la ortodoxia, ha mortificado su imperio,

rodilla en tierra, ha servido a la comunidad. Ahora leemos los libros importantes,

los poemas de barro, atendemos a la Historia y sus procesos, combatimos al ritmo de la filosofía.

Sonreímos a la placa base del sistema, hemos permitido

un acceso directo a la verdad, soñamos con el vértigo y anotamos versos de Emily D. en las firmes

columnas del índice nikkei, destacamos entre el polvo de las revelaciones;

nuestra fortaleza es un cartel amarillo, una estrella insegura, nuestro color es el aire,

nuestra respiración oscila entre la salud y el protocolo

del apocalipsis.

Entonamos a coro la vecindad del fuego; todos queremos cantar. Todos somos

conscientes del próximo milagro. Esta mañana somos miles en el mundo. El futuro

será nuestra canción del verano.

como es la sangre

Sangre por todas partes, roja y pura,

y cada vez más crónica y más roja,

más fresca, más espesa, más oscura

y más del corazón que se le antoja.

Sangre de todo el cuerpo, sangre viva,

esquivando la muerte a borbotones,

en busca del aliento que la esquiva

como un ciego detrás de sus visiones.

Sangre de la manera en que se muere,

cuando se exhala el estertor profundo

y el aire es un relámpago que quiere

reducir a cenizas todo el mundo.

Sangre como es la sangre, luz de fresa

que ilumina la noche en carne y hueso,

ligera como un alma que no pesa

pero inclina la tierra con su peso.

Sangre que es un silencio en desbandada,

chorro de voz que irrumpe en el vacío,

fundidos el fragor de la riada

y el rumoroso pálpito del río.

Sangre que deambula por los ojos

e inunda los recuerdos de futuro.

De pronto, los colores son más rojos

y el blanco de los ojos, más oscuro.

disolución

Considerando:

             que la Poesía atiende por su nombre y se confunde

con ciertas camadas ambiciosas, ciertos contundentes pesos muertos; que su constitución

es la de un ente autónomo –fardo unánime– y su profundidad

responde a la relación establecida entre creyentes y orgullosos detractores.

             Que la Literatura registra un campo semejante

al de la física de partículas, particularmente en su faceta multidimensional, y sus maestros pintores,

sus poetas, son correlatos artísticos

del físico de cuerdas y su disciplina etérea y narcisista.

Hay un infinito señalizado y consciente que mora en el interior de las ecuaciones

más conservadoras o menos alegres de la matemática (∞); se le distingue por su larga ausencia

o por la longitud de sus metáforas en general, la simpatía que despierta entre sus congéneres,

tal vez por su resistencia a las adversidades

académicas.

Existe un dios de torso

atlético. Su corazón soporta anginas de pecho –la angustia

entera de la humanidad corrupta–, su letra con sangre

entra, su mano es como un eje de hierro futurista. Poseer un autógrafo suyo,

hacerse con su rúbrica láser en la feria del libro, asistir a alguna de sus representaciones milagrosas,

ser decapitado por un Ángel vengador… Facetas de su personalidad

arrolladora, como ser fulminado por un rayo o sustituir a Job en el cadalso perfecto.

             Que los versos descritos hic et nunc son todos merecedores de suculentos

premios que habrá que investigar. Que la sangre no sirve para la firma,

solo para la forma. Que debe haber un Arte, pero se desconoce.

la vida de las plantas

De extremo a extremo, la Avenida se pronuncia sin número,

innumerable y caótica; los autos son el problema: coches fantasma. La ciudad

crece vertical como un monolito, una pirámide, un puño levantado.

Recorrer las calles resulta

tremendamente impetuoso, es un reflejo como el de la rodilla bajo el martillo

terapéutico, el calambre infantil de impulso estético,

la corriente alterna, su majestad el Electroshock.

Ángeles patrullan las intersecciones e interaccionan con la población,

sus apariciones marcianas se cuentan por desastres naturales, por milagros

y asesinatos múltiples. Será porque sus manos son de hierro forjado y sus ojos despiden

munición caducada, y sus alas se abaten como

katanas de Hattori Hanzo.

La policía está para el espectáculo del abuso

de poder, su bullying para todos los públicos, su racismo y su libre xenofobia. Xenocidas como Ender,

agentes de la realidad.

Virtualmente, el poema resiste en su divisadero,

proporciona excusas deficientes, sigue abierto hasta el anochecer, es la expendeduría, estación termini

del contrabando y la filantropía mal entendida. El verso quema entre las manos,

conduce a una experiencia cercana a la vida de las plantas.

Deprisa y sin mirarnos en los escaparates

apedreados, sin reconocernos en el espejo del tocador, nos adornamos con el maquillaje

de las estrellas; oh, cantamos victoria afónicos y todo,

aun escupiendo sangre,

cantamos.

en pie

¿De qué sirve la vida si no puedes ser libre?

(Jean “Stevie” Stevenson, April Sinclair)

Rodilla en tierra nos hacemos fuertes,

firmes como el ciprés alzamos juntos

–en homenaje a nuestras propias muertes–

nuestro esforzado oficio de difuntos.

Rodilla en tierra frente al odio alzamos

nuestros puños cerrados a conciencia,

porque dios está muerto y somos amos

de nuestra voluntad y nuestra herencia.

Cogidos de la mano, como antes,

marchamos bajo el sol que nos calcina

y somos fieros rayos calcinantes

bajo la helada lluvia cristalina.

Unidos a la sombra floreciente,

histórica y coral de tantas cruces,

vamos donde nos lleva la corriente,

orfebres de otro siglo de las luces.

Seguimos la corriente de la Historia,

su causa general, su ley de hierro,

nuestro arte no tiene escapatoria,

se debe a la memoria y el destierro.

Rodilla en tierra somos, más que nunca,

un solo cuerpo, un sólido organismo,

un horizonte que jamás se trunca

porque su límite es el mundo mismo.

la mínima extensión desangelada

Rodilla en tierra, sobre el campo que se extiende irracional y eterno,

una república de halcones, un océano de sangre, un territorio ajeno. Ciudades

salpicadas de cementerios blancos, mármol crucificado. Marchamos y nos dejamos caer

como inacabadas letras, poemas sin fondo, somos granizo golpeando

la frente del destino, un saco de vergüenza a hombros de la noche.

Rodilla en tierra. Radicales como sombras ateridas, gargantas

laceradas, piel que sufre. Recordamos el aire cuando el aire era un baño de sol escalofriante;

ah, se trataba de dar vida a la vida, de adivinar el canto de los árboles, la altura constante de los muros,

el desarrollo elegante del abismo.

Recorremos con la vista el mismo campo, la misma extensión inmaculada,

glacial, el mismo conglomerado de oscuras intenciones, el recinto de la consternación. Llegamos

por tierra, por mar, por el aire llegan nuestras almas encadenadas al sueño, bajo la tierra

acuden nuestros sueños con un saco de huesos a la espalda.

Hay un retorno, sucede. De vuelta a la apariencia, el espejismo cotidiano, la voluntad de ser

idénticos a los hombres, iguales a las mujeres, a los niños, a las niñas que profesan una ilusión

bien aprendida. Tenemos la forma pero nos falta una chispa de ingenio, nos falta el nervio que articule

nuestra rebeldía, el medio equilibrado para la revuelta, el término adecuado a la Revolución.

It’s a Riot. Somos los chicos malos que queman autobuses

segregados, las chicas que se disparan a la salida de la iglesia; somos los que siembran

de cadáveres el cielo y niegan la venida del Ángel.

Rodilla en tierra. Nada puede más que el milagro; el milagro es nuestra sangre, la filiación de la derrota,

el ansia putrefacta que nos reconcome. El milagro es la saciedad, el hambre que atormenta, la sed

desorientada, la sombra escuálida de una sombra, negra y vacilante,

oscura como un atardecer sin magisterio, como un espacio sin tiempo. Oh, volvemos a los orígenes,

situamos nuestra escuela en la cima del mundo, soportamos el hielo bajo nuestras plantas,

soñamos con los monstruos decisivos: nuestros pobres hijos muertos

en ningún campo de batalla.

una sombra oculta entre las hojas

Hay una sombra oculta entre las hojas

que viene anticipando los raíles,

y va sembrando estepas pelirrojas

de vías férreas y ferrocarriles.

Hay un árbol de sombra autodidacta,

de sobrecogedora sombra nueva,

que hasta los cielos su materia intacta

como una sorda invocación eleva.

Tu roble secular, tu amado roble

de metálica savia y grueso tronco,

brava madera de familia noble,

firme ante el viento y su quejido ronco.

Hay una sombra entre la fronda oculta,

un tapiz de sedosa y fina hierba,

y hay una luz que toda luz sepulta

rizando los olivos de Minerva.

Contra el desierto de la poesía

y el humo de la fe lucha tu mano,

esperanzado, el verso en ti confía,

desesperado, clama el cielo en vano.

Hay un cielo que quiere parecerse

a los campos famélicos y ciegos

y quiere que la noche se disperse

como una sombra oculta entre dos fuegos.

Tienes el aire incierto del olvido

grabado a sangre y fuego en la mirada.

Tus ojos han jugado y han perdido

su luz frente a otra luz encarnizada.

Hay una sombra que a su fin se atiene

y a su oficio enigmático se ajusta,

preludio del crepúsculo que viene

a imponer a la luz su ley adusta.

Pero la claridad no te abandona

aunque del cielo tu clamor descienda

hasta la más profunda, oscura zona

donde la luz no es más que una leyenda.

Eres, en esta suma de estaciones

invernales y circos de tres pistas,

la bella domadora de leones

y la que viaja con los maquinistas.

mundo celestial

El Parque. There is… Existe una nube extraordinaria, innecesaria,

pegada al cielo como un cromo difícil, la nube discreta, grandiosa (que no le dé por llorar).

No llueve ahora, la celosía dispone su pétrea configuración, su hermetismo

ficticio; la sombra resultante presenta la costura laberíntica de un puzle,

cortesía de la tarde que se abate

insulsa y comercial.

Destiny (todo para decir...) ha patentado un saludo

que no ocasiona víctimas mortales ni curaciones espontáneas ni taras permanentes, no incluye una factura

abultada por daños colaterales.

Actualmente, los Ángeles son personas como las demás:

contribuyen religiosamente a sostener el presupuesto municipal. Dest ejerce su fascinación

irremediable, con su ropa ceñida,

a veces un vestido blanco por encima de la rodilla, sorda

representación de la belleza femenina y sus contradicciones. Una belleza

sostenida en el tiempo, descrita en un heroico lenguaje extraterrestre.

Sobre el plano,

el Parque linda al norte con un cielo inestable, al sur con la paz del monasterio, al este

con un sol atómico y pulsante y al oeste con un brazo de mar.

Otras dimensiones limitan (por lo tanto)

el área potencial de la espesura, la superficie exacta de la hierba, la cuadrícula salvaje:

está la ventana que acerca a la nueva poesía, el encantador silencio de la pluma, la habitación secreta

bañada por la luz cegadora de la noche. Está el recorrido impactante del ferrocarril

subterráneo, con parada en todas las heridas de este mundo.

Está la habitación del ático, el pasillo que conduce a la esperanza,

el núcleo de una fe manchada por el humo cadavérico y las estrellas, profanada por los uniformes;

y están los ojos abiertos como herraduras de espanto, cerrados como lápidas,

oscuros como un millón de nombres perdidos en la caligrafía de la historia.