un instante de hierba entre la hierba

Cuentan que por debajo de la puerta del monasterio

se escapaba el arte, y por la ventana también. Y se escapaba una corriente divina,

algo de dios se iba deduciendo del altar barroco,

disminuían las vocaciones, los vocativos, los rezos, una memoria se estancaba y era bendecida sin descanso.

No es que Bey se pasara por el claustro con un bate de béisbol

en las manos, ni que un lustroso evangelista entonara el gospel y su reencarnación

armónica, ese ansia por la música propia de Jim Crow y su progenie.

Por las cuatro ventanas del templo se iban los recuerdos del mañana, no prosperaban,

como junto al festivo horizonte de sucesos de la melancolía, hologramas fantásticos con toda su información intacta,

láminas verbales, partes de una frecuencia estadística.

Burdéganos enjaezados cargados con dinteles

extraídos de tan hermoso paisaje, apisonados con otros materiales de dudosa enjundia, aros de sonido,

volcanes de trigo, préstamos de lluvia.                                    Estaba el horizonte

apalabrado –dicho sea de paso–, pues constituía una motivación extra,

era un desperfecto –dijérase.

Dejemos para otro momento el asunto fundamental, el puro instinto, la pureza

caudal de aquellos animales dotados de olfato y desprovistos de otras facultades como la felicidad.

Es preciso un instante de hierba entre la hierba, sin tanta

ceremonia, un espectáculo vernal con su domador barbudo y letraherido, semejante bohemio indiscutible, hombre

de las buhardillas, príncipe del Bowery. Un monje capitalino

dedicado al estudio de las apariencias.

Nombrad un pensamiento ejecutivo. El mecanismo del milagro. Cada día un nuevo emperador,

una nueva emperatriz gloriosa destinada al encuentro, al beneficio de las nubes. Una palabra

suya demasiado sincera para levantar conciencias como montañas, ángeles como poetas.

El verso suyo que no se modifica con el paso del tiempo, que pertenece al espacio y se revela

fuera del marco de las apariciones.

Id con el aire, pero fuera del aire. Sobre la torre más alta,

una paloma –como símbolo (¡será el amor?). Y al golpear las lunas de los autos varados en la noche y la rutina

sabed que vuestra furia no es sino el espasmo del futuro cuando se reconoce en la distancia.

sanvalentín

Se morían, los gorriones se morían de amor,

¿o eran las piedras que caían del cielo, piedras arrojadas con amor?

El invierno vierte su dominio sobre las pisadas listas en la nieve, inaugura un curso

de detectives indígenas: todos detrás del penúltimo ciervo. Es tiempo de escándalos y beatitud,

monasterios con aduana, monjes apáticos. El amor se atenúa con el tiempo,

deviene escandaloso, operístico, llega a oírse fuera de sitio (por toda la escalera). Ya no pide besos en la boca

ni se arregla para salir, (es) un objeto de culto en el sofá.

La miseria entró por la ventana cuando el amor salía por la puerta:

es que entraba a robar. Cuando se habían apagado las luces del paisaje

y el vestigio era un torno ante el que detenerse y aprender una lección de parsimonia histórica.

Este amor pasa lista en el campo. La gente va desnuda y come hielo para

terminar con el pasado, termina en el pasado y se acaba muriendo antes de nacer (esa es la idea). Olvidar el sufrimiento,

dejarse caer por el hueco de la escalera, el agujero terrestre del pozo,

como entrar en la mina con la jaula del canario en una mano muerta.

Acabáramos. Jordan ha salido de casa con un vestido blanco; lo que supone una ilustración (o una frustración)

sorprendente, serendípica apenas. Una escuadra de desertores ensaya el rap mientras la sigue a distancia minuciosa.

Mejor haría en ensayar el drama,

algo de sangre en el mercado, por el suelo el cadáver de un mito rodeado de enigmas. La idea

(se trata de) es seguir a Gris a donde quiera que olfatee un plato de comida

caliente, un espacio distinguido para la resistencia.

San Valentín se muere como una paloma desnatada. Ha pasado bajo el arco detector

disparando la sirena ferroviaria, el pitido unánime de la seguridad nacional. Protesta la tecnología,

se siente traicionada por un dardo febril, atesora rictus memorables,

tan gloriosas decepciones.

El parque se ha convertido en un museo constante

o siempre ha sido así: árboles en venta, esclavos de la lluvia. Sacar entrada es fácil,

lo imposible es quedarse con un cuadro que no lleve estampada la mancha del amor, 

que no muestre el estigma de un deseo fugaz.

contemplad

Como la gente se muere en el campo

y no porque haya guerra. Aunque

haya una guerra mundial de todos contra uno:

es la guerra relámpago del parque (una cada vez). Bah, se aprende a respirar, al fin se ubica un ritmo cardiaco

adecuado el devaneo sensorial. Los acontecimientos fermentan o implosionan, no existe un proceso lógico

que derive en la realidad, el proceso, sin embargo, deriva de la realidad y la magia que parecen

impregnar el conjunto de las situaciones, el pensamiento abstracto de la mayoría,

la genialidad de los genios y la intensa obra expuesta en los arcenes (simple naturaleza muerta).

Al parecer, el mundo sigue ahí,

permanece a la espera de un milagro que sobreviva a la noche; si el día de mañana ha llegado con sus hoces a la espalda

y sus balcones amargos, su sol azul atrapado por el viento.

Trucos para hacer felices a los ángeles, engaños ideados por magos de la infancia. Contemplad

la historia de este mundo, ¿qué paso cerca de Minsk y sus aldeas que no hubiese

ocurrido antes una y mil veces?

Hablar del trauma o no hablar en absoluto, distraerse con el paso de los aviones comerciales, su despegue

incendiario, el ruido visceral de los motores tan semejante al de la destrucción.

Recordar el momento y la voz, el frío y el instante, el peso de una moneda en el bolsillo

o la fragancia ignorada de una flor incandescente.

En el barrio, Jordan ha conocido a una chica que viste de blanco como (si fuera) una virgen

de quince años; las dos juntas miran los escaparates vacíos hasta que un resplandor irrumpe en la vitrina

más alejada del deseo, que se inunda de flores

inusuales, gente menuda de la fantasía. Claro que hay un enfermo persistente –¡qué enfermo si está muerto!,

¿no habrá que llamar a las cosas por su nombre?– que no tiene remedio pero anda, se levanta

de pronto con el alma prendida de un hilo de luz y camina despacio

hacia su clara sombra, hacia sus ojos de metal huido y sus manos envueltas en pañuelos de sangre.

Dios está en excedencia desde el primer segundo de la creación; el universo lo diseñó un autómata alterado

genéticamente: cuestión de tiempo. Incluso los ángeles son ahora felices sin oraciones,

rodeados de tumbas y cadáveres frescos, tan humanos como tartas de cumpleaños, rosas dulces

encargadas por mamá poco antes de comprender que la fiesta se ha aguado para siempre y el cielo ha volado por los aires,

que las campanas doblan por un solo beso

y las cruces ocupan el espacio infinito de la desolación.

sandra maría magdalena

Nadie interviene

pero cesa el mundo. El artista prosigue su andadura,

recibe el premio nacional del Yo, su manifiesto es suyo, un tratado de sí y sus menesteres,

el ego y sus argucias, sus minucias, su hipertrofiado bocio, el bulto

rancio que supura intimidades, el pus de los mass media que destila

la belleza intrínseca del alma,

su formidable mugre familiar.

Y mientras un pequeño parque

anónimo,

sórdido también

–¡oh, infinito!–

ha nacido al amor en cada sueño, cada calle sin nombre, cada vivo recuerdo de un niño inocente. Cada vez que una madre

–santa como maría magdalena– arde en los tibios brazos de la nieve,

y su corazón…

Su corazón… Nadie da un paso al frente y los pájaros

caen como bombas en plena retaguardia. Pasan los bombarderos,

hacen el mismo ruido que el amor. Espera… Quizá sea el latido de la muerte, un estruendo

de huesos minerales, el destello final.

Sobre la hierba, Sandra (tan dulce, extraña flor): ha comenzado el apocalipsis,

pero nadie interviene. Los intelectuales ofrecen respuestas malintencionadas; se imponen el silencio de la muerte

como si fuese cosa del amor. Ellos llevan el espejo

incorporado, el micrófono abierto,

no hablan, publican, no sienten, interpretan.

                     Desde entonces el parque ha ido comiéndose tumbas con buen apetito, matando el hambre. Tanto que los verdugos

han muerto del tirón (y sin perder la fe en el purgatorio).

Ahora todo es infinito como el mal; hay animales por todas partes, alemanes por todas partes,

hombres que fusilan a las estrellas, violan

tallos de viento, sueñan al calor de una humareda sangrienta.

No hay juguetes rotos en la plaza,

solo piedras redondas con cara de muñeca, lágrimas. La violencia es músculo y la muerte, otro deporte de riesgo,

otra forma desnuda del amor. 

la biblia (según pistoletto)

La pieza más importante del museo es el espejo colgado en el vestíbulo.

Por tanto, el agua pura del estanque, que ha sido rota siete veces, es una obra maestra.

Vamos comprendiendo la naturaleza del arte (su rango extraterrestre).

Las ruinas situadas en el parque llevan décadas surtiendo

efecto; en un primer instante, vestigios de la destrucción, hoy, sacos de tiempo, saquitos que cargar tablón arriba.

Al principio, nadie reconocía en las piedras la rectitud del plano

ni la magnitud del edificio, su altura arquitectónica

escalofriante. La vegetación interpretaba el paisaje con ínfulas de artista. Ni siquiera los niños

eran capaces de desentrañar el área del tesoro.

Hemos golpeado un espejo con la estaca y luego

otro. Hemos hecho añicos la realidad en un segundo y ahora tenemos la violencia de la representación

instalada en el cuarto de estar (viendo el telediario).

Ah, los niños del parque juegan a ser vistos, se la quedan siempre,

son perseguidos. En verdad, la buena gente asegura que no hay niños en el parque (pero no explica por qué

no existe tampoco ningún viejo para contarlo). Tipos con grandes mazas recorren los vericuetos del solar;

buscan una solución alternativa al hombre, juran por la reconstrucción de las almas,

por la vida pobre de sus hijos muertos. Hacen trizas las imágenes reales.

Jordan hizo el sacrificio de mirarse en el acero frío –ese negro brillante de las tentaciones–

antes de fundir la nada con sus ojos. Se bañaba en el aire

cortado entre dos muros; aire de montaña. Luego caía exhausta sobre el trapecio elástico del dormitorio, una cabezadita.

La casa fue construida con balcón y todo

y en su luna se contemplaban estrellas y gigantes; disidentes del soul sonaban rompedores en el sótano.

Por sus escaleras tímidas corretearon los ecos de un millón de poemas.

Ahora ya sabemos que el arte es la habitación del pánico

y el espejo, la pieza más valiosa del museo.

y atinas a observar el mundo

Un atleta corre por la galería de arte, laureada performance, actuación

inolvidable; es el arte que se mueve entre obras de arte y las condena,

tapa los lienzos y las esculturas, escupe bien negro sobre los poemas y los cuentos. Sin embargo en el parque

todos corren a veces y no por atletismo. Debe ser el dulce

amor que evade las conciencias y reniega de la preciosidad artística o su devaluación

estética: por igual.

Es el sweet, sweet love que se atrinchera y lleva

cien años bajo tierra contra los impactos del meteorito, preso en semejante coordenada espacial. Que configura

un sello elevado y escasamente deportivo.

La estación del artista es el paro. Bajas al parque y atinas a observar:

poetas por las ramas, chicas en pie de guerra, milagros por doquier,

ángeles detenidos en una recreación amistosa de la divina comedia. Ves una escena típica entre los árboles:

el ángel se detiene y no pronuncia palabra,

el poeta irrumpe y declama un trampantojo del silencio anterior,

la chica frunce el ceño y comienza un diluvio simpático.

Parece como si Jordan no hiciese falta para iluminar los trayectos o simular un incendio

personal, pero no es cierto. Ella ocupa el hemiciclo e incurre en todos los oficios y las operaciones,

ahora inclinada hacia la lectura de un nuevo valor; en su recuerdo una imagen tras otra,

el panorama sombrío del estrago y el entusiasmo académico de la revelación.

No es lícito representar más que el KRIT. Es la ley de la hierba. El maestro

se expone a que un corredor pase por delante de su remilgo abstracto o se detenga justo ante la mirada extranjera del visitante

número diez; pudiera ser que la obra quedase oculta para siempre, que fuera como destruida –diagnóstico: arte

degenerado– en una maniobra fáctica decente. O que el milagro llegase

tarde a la simulación del paraíso prevista para el día de mañana.

Baja el poeta del árbol y atina a observar el mundo: se lleva una pedrada en la sien.

Jordan ha recurrido a la metáfora para hacerse entender; solo dispara

cuando todo revienta de tan fácil y en sueños la vida le sonríe con el debido desaire,
cuando el espejo efectúa una correcta desintegración de su belleza interior.

ancho mundo de oficinas y glamour

Antes del parque hubo un ancho

mundo, como el vuestro. Uno con oficinas y glamour. Una palada de arena era el planeta y luego

un gigantesco tablado, anfiteatro del aire,

prístino tesoro. Gente subiendo escaleras, bajando al metro con un ripio en la memoria;

oleadas de calor, oleoductos de miseria,

vértigo y descontrol.

Débil simulacro del amor

y la literatura. El mercado común del horizonte, nubes de pomada, nubecillas pictóricas

debidas a la contaminación y el insomnio. Había loros, aves rubias,

solemnidad por todos lados, gente ceremoniosa

subiendo o bajando de la limusina o el tractor. Personas simétricas dejándose querer por el aparato,

labradores industriales, organistas de pomposo estilo, todas en ascenso/descenso

colectivo, desgracia en mano, arropándose unas a otras su vis desproporcionada.

Muchos se alzaban al ritmo ondulante de la divinidad, hordas víricas adictas al movimiento perpetuo, presidiarios

montados en una atracción del parque de atracciones:

la noria espacial para astronautas lentos,

el tren de la bruja (que entraba en el campo por la puerta de atrás).

Y el resto en el rifirrafe reglamentario entre clásicos y originales.

Mucho antes del parque algunos tomaban café;

Jordan no había nacido,

aunque estaba viva todavía escuchando a Ella Eyre a todas horas

como si fuera un poeta, esa voz desordenada. Permanecía insomne, deliberativa y cordial: hacía

cábalas y formulaba plegarias matemáticas porque un ángel le hablaba (del tiempo en el ascensor).

Ir a la oficina era una precisa ensoñación, lo verdadero dentro de la norma,

constituía el compadreo perfecto, el aula magna de la ruina personal, la maldición televisiva

transmitida en directo para los cinco continentes y el vacío.

Estamos. La grata cuestión del arte estriba no en mirar un cuadro, sino en colgarlo en la pared. El trabajo dignifica la obra,

obra dialectos en el idioma del reino, sucesivas prodigiosidades, más aún si hay un accidente y un dedo resulta magullado,

un ego resulta escarnecido. El ruido honra el proceso creativo, lo endiosa radicalmente. Pero

eso era antes del parque y sus conflictos internacionales, su socialismo en un solo país

y su filosofía de las catacumbas. Ahora la belleza cabe en un poema

sin pasado, más vivo que nunca,
uno que no ha nacido todavía y ya se va muriendo por el mundo.