por el amor de dios

Ángeles alicaídos por mor de lo que son, por el amor que son, el alcohol de quemar, la droga del amor

y sus querubines mentales. Jordan menos mal que tiene a Gris que le da un baño de realidad; ella, que procede de un solar

en llamas, que busca la felicidad sin saberse, de pronto. Antes de comer, nadie

reza, la oración ha perdido su autoestima, apenas se santiguan los ancianos medio muertos de hambre en loor de santidad.

Por eso de que dios ha cometido delitos

–así como cualquiera–, ha subrayado algunos pasajes de las escrituras, o ha debilitado

sus parábolas con un lanzamiento parabólico del verbo.

La instrumentación religiosa deja mucho que desear; todos desean deshacerse del pesado

colgajo de los sacramentos, la llamada a la oración es un desafío

inútil, un sacrificio erróneo. La gente fuma y se defiende, compra lo que puede. Jordan

ha comprado varios cacharros un segundo antes de la explosión inflacionaria (otro universo sacando pecho). Hay que creer

en las estrellas, que son masas profundas e ideales, insólitos destinos

vacacionales como Roma lo fue: ahora el parque es una Roma de más.

Ahora se carece de banda sonora; aunque los ángeles son tan bellos que te enamoras a la fuerza

de su leitmotiv y su pandemia: muchos llevan pistola y la usan a la menor provocación,

llevan espráis antirrobo, llevan puñal,

como santurrones. Seres irredentos poseedores de una esbeltez indómita y procesional. Hechos consumados que aparecen

en cuevas y moquetas, desarrollan avenidas sin nombre,

ordenan la secuencia infinita de acontecimientos que hace girar la imaginación del mundo.

Todo (sea) por el milagro. Un plato de arroz

dividido en mínimas fracciones de supervivencia; la multiplicación de la ignorancia

o el triunfo del sentimiento perpetuo. Se ha producido una inundación de alas que invaden el cielo de colillas mal apagadas,

chispas de un volumen colosal, codiciadas líneas de aprendizaje. Todo por la prudencia

exacta de un milagro ordinario, sin exagerar.

Ah, (el) Angel Haze ha conversado con dios disfrazada de moderna colegiala;

entonces se ha solidificado el arte (que había sido) puesto en entredicho, los versos han probado su propia medicina vital

hasta el efímero retablo de la soledad y sus mecánicas inspiraciones,

su desayuno moral. Y el parque ha alzado en verde su metáfora porque la hierba ha muerto en brazos de la fe,

igual que un árbol del paraíso, con la misma entereza.