campo de violetas

Nuestras flores han sido requisadas,

de cuajo intervenidas, sus tallos, denigrados, sus hojas. La tierra

ha declarado el énfasis de los relojes

naturales, la velocidad del sol, el punto crítico tras el que todo estalla como un campo de violetas.

             Nuestras flores

han oído el nombre de la luz en su memoria, se han desprendido del vaho,

desnudas de futuro, han escuchado

el feliz lagrimeo de la fronda.

A unos metros de profundidad, bajo la capa

celosa del mar abierto, dividida en corrientes y penalidades, ha crecido. Una flor de pergamino, una palabra

tuya dibujada en el ritmo de la arena que se deja caer,

se desploma

y pasa.

Tus palabras poseen

la propiedad ajena, la curvatura inicial de los espejos, su tentativa, la plenitud

atlética de la fragancia, esa gramática

profana de las oraciones perdidas.

Ah, tu manera es el viento que recoge las mieses,

debilita los cuerpos, sobrecoge la paz de las ideas. Mas

qué imprevisible su parnaso nativo, crudo como el alba, su página primera

donde reinan, exactos,

los ábacos geniales.

Tu nombre que se agita en un ayer

gigante, tu rostro componiéndose en vísperas del velo, en el ruedo

adorable de los besos furtivos, tu mejilla vidriosa como el vino, tu alma

exprimida como un limón de agosto.

             Y aquellas flores nuestras que fueron para siempre.