goleadora

Reactiva, la literatura se ha precipitado por el acantilado hacia el mar hirviente.

Porque los ángeles han dejado de ser personas.

Cuando:

             Destiny marca goles con el equipo de la universidad

             Aconseja a los pájaros

             Discute con la policía

             Se ha subido al tejado para ondear una bandera blanca

             Se ha subido al tren para dejar de fumar

            

Y basta. Ángel merodeador, nocturno y asimétrico (su ala izquierda). Hiperpoetizada, sufre

una metáfora reciente que la mantiene postrada y enigmática, su cabello se ondula hacia el oeste

siguiendo una geodésica radical, cada partícula de su dedo pulgar anula la huella del destino, profetiza un paraíso

parecido al infierno.

            

             Si no es tan bella! Por ejemplo: ha ordenado al jilguero y ni caso. Su mano

de atleta ha conseguido dos puntos con una parábola sumisa. A través de cualquier cristal, aterriza en la superficie

masiva del agua que gotea suficiencia y presente como una prueba presencial, una prueba física, arqueológica

de la estructura literaria al uso.

No hace falta ser un poeta para conectar con la promesa lunar, la mente del canto, su alegría

formal, su acción estimulante; hay una coalición de autores nacionales que chantajea con su mal aliento,

divide la nada en triángulos de chocolate rancio, barre el espacio con los pelos de la nariz, ingiere más calorías

per cápita que un buey, desentona con el arte. Ahí, el Ángel no tiene nada que hacer, solo

despliega un momentáneo duelo, solo

interviene con ese afán intervencionista de los hechos razonables y las apariciones,

ese modernismo acorazado de las máquinas dulcificadas por el agitprop y la fiebre ideológica.

             Destiny letrada y convergente, bellísima y depende,

             loba de la camada, bisonte adquirido al contado por la tribu para emocionar a los turistas,

             mariposa decisiva, cometa, ala este de un monasterio sostenido en el tiempo,

             en el aire que florece de sogas y dardos y papeles fundidos (si al final es el humo lo que importa).

Leer un libro es padecer una enfermedad llamada alma, llamada clase, es tirarse de la cama, como quedarse

ciego, es abrir al azar la caja fuerte de la memoria del mundo, como contar con los dedos

las heridas del mundo, besar la frente de la patria perdida

y echar a andar.