decoherencia

El arte consiste

en el arte hay gato encerrado

el arte es una maniobra

Expresión de la más baja miseria, ¡es que el arte no existe!; una vez

identificado se rehabilita, deja de ser y de considerarse, pasa a la reserva de la inacción y el signo,

se desprecinta, arruinado y venial;

             (o es que el amor no existe: pues Jordan no está enamorada,

             es que el amor no existe).

Que la poesía es un tercio de la poesía, un trámite engorroso; todo por culpa de los héroes

impresionistas de la crítica, de los neorrománticos de la crítica y sus poderes, de los hombres con barba, las mujeres

con gafas; esas mandíbulas cuadradas, poderosas de los hombres con gafas, esas mandíbulas

cuadradas, prácticas de las mujeres,

que disparan palabras como dardos rituales.

Digamos que el arte consiste en pintar un cuadro y el amor,

en bebérselo de golpe. La crítica estima el episodio, describe el fenómeno y aplica sus categorías

incunables, su papel es un papel mojado, un papel de fumar.

Jordan, que no está enamorada, posee varios superpoderes experimentales, sus pretendientes no pueblan la galaxia,

pertenecen a otro plano existencial, son seres poéticos.

El arte es un verdadero-vertedero, expresión de la más abyecta mezquindad. Un invento del capital;

ah, y los venerables ancianos y su sabiduría (malditos sabihondos): su saber tiene sentido pero es un sinsentido.

La civilización agoniza –en teoría–, su efecto es la bíblica

caída, el desmoronamiento inexorable, la proximidad y la derrota.  

Tanta humanidad para esto, risa y llanto, prisa y extinción, mortadela con aceituna y simulacros

de felicidad. El arte es un bocadillo de mortadela con aceituna y una mujer sin dientes, también cualquier

estampa ciudadana (incluso la más deteriorada y real supera con mucho a La Gioconda). También cualquier

exabrupto moral proferido (en el momento adecuado) por un borracho imprudente

excede la categoría más alta de la poesía, desmerece la industriosa fiabilidad de la estética,

domeña el corpus lírico con mango instrumental.

Digámoslo de una vez: nada será relevante en el futuro, el futuro es ahora, y ahora mismo

Andrómeda se filtra entre los dedos del cosmos que nos ata, ahora mismo una estrella gigante

prolonga su vigoroso lacre hasta engullir el mundo, la vida y la muerte se solapan

en una espiral de hermosa destrucción.