sin estilo

Se han parado los versos

como un tren sin estilo. Parada en cualquier túnel, cuanto más oscuro. Al alba

el éxodo se recrudecía, más salían de todas partes

atravesando cordilleras nevadas, ríos turbios enrabietados, luchando contra los alacranes y otros misterios.

Sirenas aúllan verbos tímidos. Barajan deudas, cobran a pesar de tus buenas intenciones,

rompen barajas, costillas, páginas escritas y páginas en blanco: hay que hacer un gran fuego

antes de que empiece a nevar. Las sirenas llevan

una glock en el bolsillo, suenan como ráfagas, pitan más que tu despertador, te desperezan rápido.

Hay que bajar a la calle ¡deprisa! a ver pasar los tanques, los triciclos,

niños de buena familia que viven en barracones y juegan con el cuervo,

viven en torres y juegan.

La chiquilla da vueltas al anillo como si fuera espléndido trasunto del mismísimo Browning (y su escolta),

gira el anillo en su dedo corazón y la piedra fulgura, fosforece, anula

pasajes equivocados de un libro en particular, tacha lo que más te importa.

Ella tenía su tacha como todos los pobres; andaba encorvada fumando su blunt,

lanzaba un tomahawk bajo la tierra. Ha llovido y asusta sulfurar a los perros. Ruedan las perlas

como autos de choque, perdidas para siempre. Los chicas componen y los chicos entonan, o viceversa, visten

vaqueros condensados, buen denim, anchos para que quepa la guita, no tan caídos

que no dejen correr.

Hip-Hop atenúa, sistólico como un Gillespie mendaz, poco entrenado.

Jordan no se infla (de momento), sopla haciendo vidrio, expulsa el humo en círculos concéntricos, carga una rumba

y ronea con la máxima influencia y el color. Su color es un viento sur del fondo de Los Ángeles. Ella es un ángel

agnóstico, ha llegado a través de mil esferas, sorteando pasos ínfimos,

fronteras creativas. Es la alumna que sobresale del espejo y entre las amapolas;

viene de ayer y su mirada es un quiebro al futuro, un plato de comida sobre la mesa sin bendecir aún.