desamordazada

Un milagro, ella

obró el milagro y se perdió la luz, las alhajas, la corona y el vestido de organdí;  

obró un prodigio metafísico y se vio transfigurada

al cuarto oscuro de la fértil realidad, una Avenida prosaica de longitud

viable, una grieta en el espacio.

Coches aparcados, abiertos como en TWD, una versión

extendida de Ama Lou sonando a todo volumen en el asiento delantero de un monovolumen,

perros voluminosos o sus aguerridas sombras; el ensayo de la noche

eterna, la sirena urticante sonando a todo volumen desde los minaretes de las fábricas

desorientadas, obreros o sus sombras custodiando la producción en cadena, soportando cadenas y grilletes,

el trago de la segunda oportunidad.

             Este es el futuro extraterrestre,

             la Rosalera del mañana, el ámbito colegiado sin colegio ni hospital, el parque

             temático que vendrá.

Lleno de sentimientos como si dijera

adiós de una forma melódica y sincera, arbitraria, el milagro consiste, existe –un ligero despiste–,

aporta una serie de metódicas desgracias, entra de lleno en el cercado

sentimental y sus raíces, su origen, su orden enigmático.

Extravió el charol infantil de su mirada y perdió el compás; pisaba la raya,

pisaba los rayos de la tempestad, recogía el diluvio en sus pestañas y la roca rayaba su lengua de diamante.

Primero fue el espíritu, algo inicial y preciso, algo que no había que perderse,

luego fue el cuerpo dejándose ir hacia el eco fibroso de la ausencia, el vacío de sonido,

aquellas máquinas inútiles, medios improductivos, fuente de sudor retórico, el ciclo absoluto

de la clase media despeñándose –qué aplauso, qué asombro– por el loco

abismo de una infinita quietud. Por último, fue la palabra

la que apagó la luz al salir;

y salió a relucir. Inshallah.