venga a despuntar el arte

Un Ángel a la mesa:

es contradictorio. A la hora de la cena el Parque se abrillanta, la bestia centuplica sus garras. Fray Luis lee un cómic

de Spiderman, hace un ocho con la lira. El Ángel se pone la servilleta,

mira una cuchara, que se dobla daliniana: es su magnetismo; unta mantequilla en el acento puro de dios. Casi es increíble,

creer duele como una tentación en la rodilla, es el mecanismo del dolor agudo que provoca la fe.

Jordan siempre aguarda con la vista puesta en un libro cualquiera, con el ojo

dramático encriptado en la posibilidad del milagro, su extremo inconcebible pero cierto, su monstruosidad

deliberada. Como si viviera en los estados unidos y condujese vehículos

alados por rectas carreteras como líneas de exilio; como si South Presa rompiese interminable y qué raros fantasmas

arqueasen cucharas con la fuerza serial de sus mentes fundidas.

Un Ángel humanista ha rechazado el premio nobel a la serenidad divina, un Ángel

que de pronto sonríe y deja escapar una lágrima tan bella y se deja la belleza en todas partes, despistada. Despiadada,

¡tanta virtud salvaje!, condenada a pasar hambre en el mundo, hija de dios.

             Crucificada en su sillita de enea, sentada al fresco como un alma a la puerta de la casa

humilde; su vuelo sostenido en un solo de trompeta que derriba santas fortalezas, eleva en vilo monasterios

y cárceles. Su vuelo mantenido en la historia a través de una obra de arte,

algo de magia dividida en los labios del futuro, la voz conspicua de la idolatría.

Jordan siente pavor, ilumina media manzana con su risa nerviosa y su espanto distribuye un polvo milagroso,

canta a favor de la carne, sobre el viento que desnivela la noche,

sobre la escena incruenta del deseo intangible. Se parece a una diva, es la diva del aire que se mece en silencio,

tañe un laúd que asusta con todo su arcoíris de sensaciones formales, su divertida molicie,

su estancamiento habitual.

El pan es un espectro, sigue ocultando un verbo intransitivo; después de la miseria, el campo ha sucumbido a su estructura. El plan

es un concepto caritativo, un baile de cabezas con sus cuerpos diseminados por la acera del tiempo; perder

la cabeza es un concepto sugerente, viático, es el argumento final. Venga a despuntar el Arte con todos sus mecánicos

envueltos en la misma metáfora, el único trabajo bajo el cielo; ¡ah, cuánta pobreza

frente al eco estridente de la luz!