atareada

Acostumbrada al peso azul del mar, al peso

incontrastable de la altura, pareciera que el polvo fuese a anular la magia, que la temperatura

fuera a inmiscuirse entre la fantasía y el éxtasis. La Avenida

gira sobre sí misma, se le agria el carácter, tintinea

sus campanadas de Nochevieja, sus estrellas ninja; qué laboriosa

muestra su camada de cadáveres, la arquitectura

técnica de sus palacios rotos.

Esta perla RgM, esta muchacha infectada de soul, aclamada en el antro

como en la factoría, tiene que ir a trabajar, se levanta temprano

de la mano del Sol, acude a algún lugar, solo toma cuerpo en la mirada de dios,

tan inexacta, tan ferviente.

Su voz es un bote a la deriva, una chalupa, un barco

lleno de felicidad y estreno, sus bodegas, de oro; ¡eh!, que sus manos escapan al contacto, a la pura

misión de la belleza. Si tiene una misión, el Parque

acepta su contrato, abre sus puertas, levanta las persianas y le da la bienvenida

con un resto de dulzura.

Ella trae luz, un tono de piel, una navegación

profunda; tatuada en el iris, desplegada como una bandera pirata,

la luz entusiasmada de la vida, el auge de la juventud, floral y permeable.

Ha guardado un secreto, acostumbrada a la férrea levedad del cielo, a la frecuencia holgada de las nubes,

a la centralidad. Permite que los perros

peleen con su sombra, consiente que la sigan los poetas, que le den nombre a su estilo; ama

la risa fuerte de la noche, la suite

desangelada de las ramas bajas, el ávido flirteo de la hierba,

ama con infinitos corazones, a los vivos y a los muertos. Se levanta temprano cada día

para ir a trabajar.