listen

Dicen que viene el Soul, sombra de lo que era. Trepa por una sombra

y se contagia de todos los azules. Por la mañana es bueno sentir la generosidad del aire, su radiación

en sintonía con el ánimo global, recapitular y hacerse a la extrañeza,

puntuar los árboles que fraguan la tibieza del parque, hacerse a la soledad de un libro.

Keny ha traído un ritmo, un rebaño. Las manos sucias porque hay que ensuciarse la manos

con un rayo de sangre. A veces, con un ramo de sangre se logra desahuciar el miedo. El ritmo es válido,

valiente, no teme a los espasmos de la noche, las olas del océano gigante. Mara y KRIT ya han volado en su cadillac

temblando de futuro. La chica del pañuelo se estremece por alguna parte, primero las pestañas, luego el flow.

La curiosidad asume la desgracia, el ojo en la cerradura es un punto de mira. Por un lado

la música concierne, el concierto se esmera, la banda es una doble media luna que sonríe al espejo.

Toda la lluvia que cae va a parar al corazón más dulce de la tierra, que luego sangra a la velocidad del trueno,

llora a la velocidad del alma, grita y escupe su nostalgia brava, esculpe su misterio. Janelle ha despertado

de un sueño lisérgico: se le ha olvidado bailar, cómo se baila, dónde está el arte

que derraman los ojos por la arena, el viento enganchado al carrusel de caballitos gitanos.

Keny ha fabricado una ración de sol para soltarla por la playa en la ciudad. Bajo la superficie, ha tallado

un busto blando que recuerda al Amor, podría ser su amor. Incluso. Y es fácil recordarlo como un cuento

de apretado final, que acaba en un soplido, un desencuentro, un beso en la mejilla de la rosa equivocada.

Pero el Soul ha buscado sus notas en el vertedero, cruzado los neumáticos y pedido permiso a los cuervos,

siempre rígidos. La voluntad se abre camino entre las obras, una escalera mecánica

que no llega hasta el cielo. El deseo suena bien, suena un metro más allá del funk, sus líneas reverdecen

como brotes de algodón, arden a gran altura, volcanes en la pequeña Nube, átomos en barrena

entrando en el delirio de Andrómeda, su despiadada fuga.

Listen to the Vibe. El contacto no surge con la mera intromisión del cuerpo,

el puro choque, la metralla vocal, algún abrazo desgajado de la hipocresía. Hueco soplando el fuelle,

arcos máximos, cuerdas agachadas en sus músculos. La belleza tuerta y sicodélica

de la religión: qué amarga medicina. Ecos de una buena jornada en el campo, lejos de la policía y su edad de piedra.

Dicen que viene con su cama plegable el Soul de las aceras destapándole caras a la Luna. Y Keny de visita

en el espacio viendo pasar carros de fuego. Sea como una reina o una diosa cansada, su bello rostro

diluido en la gravedad de la noche, sus manos firmes en un micrófono de oro y nieve sideral.