hija del verso

Ella fuera del Arte, pero dentro del verso delicado como una línea básica en el cuadro,

trazo que siente. Fuera del Arte hay una parte que se queda dentro, entrometida, la ilusión que no abdica de sus armas,

la conciencia que no en vano resiste hasta la audacia, hasta el tesoro mismo, hasta la fe. La conciencia de K dicta

su norma con sentido, templa su voz ética por donde el eco se difunde y gana sus monedas de oro que no valen

nada. Fuera del mundo artístico las palabras contienen abismos regulares, poco sofisticados,

apenas como el fuego gris de una cerilla elemental. K siempre surge de un recodo u otro, manifestando un karma

demasiado elegante para ser reconocido; su voz, ajena a los concilios y cenáculos, orbita una sección

del paraíso, lima sus acordes. Su voz es un te quiero en el zoológico, entre viejos animales y lianas algo sórdidas,

accidentales (habrá una ciénaga gloriosa en la que bullirá un soplo de vida entera, como si hubiera nacido ayer).

Dónde dirá te quiero. K se guarda de declarar su angustia, su miedo que es un resto del amor, un sucedáneo hermoso

que salva su promesa. Qué prometieron quiénes, qué nombre pronunciaron en qué idioma. Ella exhibe

su vínculo con la tristeza, lo tiene en un pedestal para que todos puedan ignorarlo. Ríe, y es de una claridad insoportable.

Oh, pero sus besos pertenecen a la mitología -como es sabido, al aire-, al cielo erizado de lluvia. Tanta sed.

Un beso suyo terminó arrumbado en un rincón oscuro igual que un artista invitado o un arpa de segunda mano.

Había cumplido su vuelo entristecido, tan enternecedor, sobreentendido, había dado volteretas imaginando piel, labio quizás.

Tenía su motor, motorizado con su cinturón de seguridad alrededor del cuello como una soga suelta;

había alcanzado su velocidad máxima cuando colisionó con la pared del corazón, ventrículo derecho, y hubo sangre,

heridos, heridas, más sangre y algún grito pelado. Esta es la debacle desencadenada por un solo beso simple, suyo, lanzado

en un momento de debilidad como quien se come un helado de nata o se pervierte un rato antes de cenar,

es decir, viendo la televisión.

Los martes, el Arte deja de parecerlo. Los domingos vuelve por sus fueros. En todos los museos se conoce esta ecuación

estimulante. Nunca se debe visitar un museo en martes, porque no gustará. No gustará mucho. Nada más. Es todo

lo que hay que saber acerca de la trascendencia. No es que sea verdad, eso tampoco. No contradice, pues,

al poeta romántico y sus ocurrencias. Se puede, por tanto, poseer un corazón radiante y no tener nociones sobre la belleza

más allá de las infundidas por la propia y sagaz naturaleza de las cosas. K, que es tan bella, no admite serlo,

se niega rotundamente a ser preciosa, mas suspende el examen frente al espejo mágico,

que no cesa de pronunciar su nombre artístico, como su apelativo, y al fin su nombrecito de niña trenzada y colegial.

Estaban los chicos con sus besos tratando con la red de apresarlos sin éxito en la red. Porque ella viajaba

tan lejos que los trenes se apartaban, se quedaban sin humo y apuraban sus vías de conocimiento. Tal vez fuera hacia el sur:

donde los versos que se escapan de su casa y deambulan tambaleantes con una botella de licor en el bolso del gabán.

Donde el calor se presenta de noche sin invitación y sin guantes de látex. Donde la sed.

Keny viajaba hacia el amor sin un solo centavo. Los libros la llevaban en andas, recorría países en brazos de Morfeo

con el alma cargada de silencio. Para que no se diga.