Vista desde la altura tiene, acaso,
algo que no le resta,
algo que suma
belleza a la belleza,
algo de paso
como detrás del
viento arde la pluma,
y tiene algo de sueño que se esfuma
visto desde el abismo
del ocaso.
de voz aguda entre
palabras llanas,
algo ligero pero nunca
leve
algo que se derrama,
algo que llueve,
algo como un repique
de campanas.
Qué relaciones, qué
relación. La transferencia
del pensamiento. La mirada influye en el ecosistema,
sustituye a la voz.
espasmo que conduce a la desesperación.
—qualcosa— y esperad a que os
responda (vía email). Dile a D® que las madrugadas,
las estrellas, el pozo artesiano, el funicular. Qué grosería.
detrás de una sonrisa, detrás de un cumpleaños,
ocultos como una sonrisa, como el día radiante del entierro.
estrujaremos la piel, luego tendremos moretones en la piel, beberemos
el vino amargo de los años, mojaremos los pies en la fría
corriente de la soledad.
dile a dios. El silencio es una distinción, no es para todos. Tampoco el
arte;
solo se puede tocar, se puede leer, se puede otear
desde la estribación del desconcierto.
Miras hacia dónde y te
parece que el amor se aparta;
suicida de los besos. Hablas
de distancia y te propones una solución.
equivale a un kilogramo de nostalgia, es como un bocadillo
sin sustancia, es como tú.
memorables de decisiva vergüenza; algo semejante a adoptar
una mascota y sacarla a pasear; qué pulsión extraña de llevar a alguien
del cuello
con una correa (hacia dónde).
izquierdo, perjudican los bronquios y producen un asma
incomprensible.
discreto, su verdadera esencia derruida, el escombro venerable:
es la meritocracia del desarraigo entrando
en un trance superior.
elegancia; el tiempo se sostiene a hombros de su productora
universal. El poema no te gusta pero accedes
a su estallido con una carcajada inoportuna.
Visitar la lejanía es el credo del
viajero, avizorar las cúpulas; sacudir el polvo
apoyado en la baranda.
psiquis, extranjero— desde el extrarradio de
las ensoñaciones,
se divisa un algoritmo
especular que protege los deseos.
disentir del movimiento alegre,
el escarceo impenitente de las nubes, está en nuestro convenio con el
mundo
investigar la sombra de la noche con los ojos cerrados.
en apuros, como un inversor pacta con el destino, averigua la fuerza
intrínseca de cada paso en falso, se desploma sobre un colchón de funesta
memoria.
pájaros insomnes, habitan un cuerpo en desarrollo, una mente
catastrófica. A lo lejos, siempre late otra luz
de parecida insignificancia.
Pasar quiere decir de paso, sin pretensiones,
provinciana y qué superficial, qué de andrajos y de
harapos
lleva encima, y qué poca
cabeza
tiene.
se parte en dos, hace tiempo que no nos estorbábamos
de forma
tan urgente.
columnatas y señales de humo (que salen por la
chimenea); esta arquitectura
es interior y alardea de un buen gusto
sedicente.
y la celeridad de la materia todavía se acelera
y sorprende.
somos casi estatuas dignas. Soñar quiere decir que
huimos, que nadie
nos recuerda, que el mundo era una forma de pasar en
babia aquellos falsos domingos
por la tarde.
Todos quieren cantar con Lolo Zouaï,
su voz
un
argumento positivo.
imperfecciones
que subyacen al hecho; tanta
humanidad
reinventándose,
sobreponiéndose
al inevitable acto de la creación.
(báltico),
una subducción de la naturaleza
pura
del amor que no permite ajustes (no se deja aprehender como fenómeno).
aterriza
en un suelo de diamante, convulsiona y, al momento,
fecunda
la monotonía, directamente
es
objeto del enigma, no admite adornos ni precipitaciones, obtiene
información
y belleza.
desayuna
más rápido: su voz
inaugura
una celosía venturosa entre los elementos, entre el fuego
y los días más claros de la tierra.
Es la simpleza, el gesto, la manera
de acodarse, la noción
conversa,
hablas y la voz se abanica con nudos de silencio.
como
una facultad, sacia como una historia desprendida del cielo, labrada
por
un séquito de abejas
pensativas.
pegajoso,
crece más allá del tiempo, surca un siglo
de
oscuridad o resucita
en
la mejilla de una muchacha desnuda.
su
color entre los restos de otra Primavera. Los ojos se rifan la sangría de la
luz,
orillan
su entusiasmo y fingen una cremallera de movimientos torpes.
la
explotación de los sentidos, el aura
sentimental;
decías que la felicidad no era incorruptible —no andabas
en
aquel juego— ni podía comprarse con notas de futuro,
que
ni siquiera alcanzaba el efímero rango
del
verso que se olvida.
Es
el radio del Sol, observadlo
en
la distancia. Se parece a la noche que abandona
su
cuerpo.
con
palabras secretas, frío en la garganta. Su acento es el del hambre
reciente,
la soledad de la última calle, en el último
piso
de la casa vacía.
con
un transistor en la mochila, sin pilas de repuesto,
cargamos
con el ansia y el espejo roto de nuestros padres.
que
se encumbra, como el humo taciturno y salvaje
asistimos
al concierto con los ojos cerrados, enrojecidas las palmas de las manos,
y
el piano nos contaba una historia terrible
que
no hablaba de amor
sino
de vida.
Pájaro
/ persona, ambos en el interior de la imagen,
interiorizando
la
frase. Sentir el viento es parte de una identidad,
es
florecer contra la forma,
incluirse
en el paisaje y su elegancia.
después
de echar una ojeada a la ciudad: será que la miró
con
buenos ojos.
a
punto de quebrarse: ¿cuándo acarició una sombra?
esgrime
una convicción doméstica.
anunció
el recorrido de la pluma,
truncó
su trayectoria sin un solo cálculo.
canta
el jilguero, otra palabra abandona la pista,
la
foto deshojada de un mundo inexistente.
Y
la palabra se le queda colgando de los labios como un trozo de pollo.
visto
a las chicas, atentos a sus maravillas. Extrañezas.
Locuras
con un punto de locura.
entre
la arquitectura y las llamas, golpear las columnas
intocables
de Egipto, visitar las laderas que bajaban al lago.
qué
hacer.
irreconocibles. Y había muchos nombres,
mucha
sangre. Éramos Yo y otros muchos nombres. Y ellas nos golpeaban
con
sus labios
mientras
canturreaban para sí.
la
promiscuidad de las tierras altas, impenetrables y abiertas; los niños
se
apoderan de la nieve: la nieve es una fruta
del
tiempo.
parece
cortante, parece incesante, nubla la vista.
tenga
la última palabra. Donde la pluma decae,
blandea
el pensamiento, un vigoroso caudal anima
las
conversaciones.
escribid,
escrutad, sellad en el plano un solo fortín, una hoguera
prendida
en el recuerdo.
combatido
a la Luna con los ojos cerrados,
haya
imaginado la noche
de
todas las maneras.
Emily
se ha fugado de la noche
escondida
en un carro de manzanas. La Luna en medio
del
silencio acumulaba un runrún descafeinado.
significan
la detonación, esa materia desdichada. Ni los sueños se acuerdan de ti,
que
permaneces a la escucha de la hierba
y
sus emanaciones.
combado
hacia el futuro, y solo estaba en la cabeza de nadie y en algunos corazones
vacíos
de memoria.
de
algunas fantasías, adorábamos el fuego en los barriles,
la
curiosa ferocidad de las tardes de otoño. La poesía era el resumen épico de una
actualidad
indispensable,
una sombra sincopada
acudiendo
a las representaciones.
del
Arte con menos suficiencia que entonces, nuestros
huesos
chirrían bajo el agua.
hilos
de sangre que personifican
una
rendición inesperada.
Algo
que escuchar, La Sena Ave, una superposición
de
sonidos residentes. Es lo que escuchan las chicas
antes
de cerrar, antes de cenar para salir a las tantas con todo el bumjakjak de su corazón.
enturbiando
el panorama; desde arriba no se advierten las pequeñas
debilidades
del sistema, no se atienden las excusas, los altercados se agotan; hay un
fantasma
que
te acorrala y no sabes por qué, hay un poema que abarrota los altavoces
de
la clase con su estereotipo formal.
autómatas
al servicio de la reacción. Una novela
americana
fondeando en el fondeadero, apeándose en el apeadero, siquiera
forjada
en el destino siniestro de las apariciones.
abultan
una barbaridad —nada hondo en la cúspide de una torre
despótica
y descomunal—. Vel The Wonder hacia arriba;
tratándose
de ella, arde el espacio y hasta el océano asciende con el perfecto
colorido
de las palabras ocultas.
autorretratos
de la realidad, los próximos segundos de la espera; nadie es capaz de traducir
a
Cartarescu ni calcula lo que cuesta un Max Mara en el mercado negro.
de
un cigarro sin filtro, como la sombra de un espectáculo teatral, la catarata
que vendrá, esta lengua
que
no nos pertenece pero
asombra
y surte una discreta alteración de
carácter.
Una gota de belleza contra la entropía
legal. De la naturaleza surge el caos con todo su verdor
irrespirable, su realismo esdrújulo (por no decir). Oh, un acorde poético
sobre el piano del tiempo
importa más que toda la noche estrellada.
policía de Basquiat ofrecen su aportación
extraordinaria al equilibrio, más que todos los atardeceres observados en
conjunto
desde un balcón griego: resulta que la urna
vale más que el Sol.
los latidos de nuestro corazón, registra el fragor de la mirada, la
tradición de los dedos de las manos,
la inmensa frecuencia de la respiración de todas las rosas.
dentro, lo llevamos con la correa como al perro, lo salteamos como si
fuera un guiso
pascual, nos acompaña al dentista, nos coge la mano
en el jergón del torturador, en comisaría. Vigila nuestra tensión camino
de Ekaterimburgo
y más allá.
los salones de la realeza; el día que se muera no habrá pasado nada.
Nadie
acudirá al entierro, ni las campanas doblarán emocionantes. Será que el
Arte siempre
es cosa de un pasado impredecible, de otro lugar, que está en el mundo
en vez de en nuestra casa.
Hay un lugar para el amor
donde las rosas robustecen su aroma en la discordia. No lo hay. No hay
lugar para el amor.
morbosamente, una constancia en la realidad, un paralelismo
idéntico a las siete de la mañana de ayer, aquella noche de hace 80 años,
el mismo frío de efecto
retardado, la misma simulación inconcebible.
el cambio que precede a la desesperanza. El Sol ha vuelto a recorrer la
línea
matricial del horizonte, las hojas han vuelto a volar
por los tejados, el río.
Comprobamos nuestras credenciales
a cada segundo y el mundo se nos desobedece y el tiempo nos da la razón
como a los locos
con un encogimiento de hombros
y paisajes.
escuela de pensamiento.
cabezas rapadas a conciencia; nuestro verso ya no se compadece de nadie,
ya no arma
jaleo por la comida, ni busca restos de humanidad en la basura del Arte: algunos
piensan
que ha sobrevivido. Debe ser
que ha sobrevivido.
El poema no suele visitar el campo de batalla, por más que el escenario
contribuya a la remuneración espiritual, que la sangre sea elemento
diferencial tanto en su versión corriente como en su fina descripción
coagulada, en su rol figurante de reguero
o de gota salpicada en vano ―mancha
en la camisa nueva―, por más que la pólvora restrinja las posibilidades
líricas del campanario,
incluso de la naturaleza, por más que la muerte.
emergente, casi vietnamita, ruso (no soviético) del Ángel, su rostro
nada maquiavélico, poco triste, escasamente
romántico (así no es). Ah, el escenario fructifica y se transforma en un
ente en pacífico
desarrollo conceptual.
comunitario que no precisa del ámbito nocturno, ni del hábito de la conjetura,
sorprende con su feliz economía consciente, es como si un director
de fotografía, como una bombilla espectral enfocando su modesta
panorámica, su composición
ideal, su génesis (también).
kamikaze, el encendido intempestivo de las luces de pascua, el desánimo
de un funcionario
ineficiente.
sendas furtivas ávidas de desaliento, no acostumbra a salir en misión
de reconocimiento expresivo por las cafeterías abandonadas y los
soportales
místicos; su desayuno es el hambre que viene, sus ganas son una epifanía
doméstica, la versión
del productor (la mano de dios).
aceptan la rosa de la fiesta, sus labios consumen un instante de la culpa
del mundo. Su voz arrastra el cuerpo de la noche
hasta nuestra apagada habitación.
